SUR LA FALAISE

A MON AMI O. CRÉARD.

Villera, 1878.

Dans un petit sonnet mettre l'immensité : Y renfermer le ciel profond, la mer, la grève, Le flot mouvant, le roc miné, le bruit sans trôv Et la brume d'hiver, et l'ouragan d'été ;

Montrer à l'horizon, sur la vague emporté, Le navire, fétu que l'abîme soulève ; Et jeter dans cette ombre, et mêler à ce rêve Ta lumière, Seigneur, et Ion éternité :

Ah ! c'est vraiment alors écrire un long poème ; C'est introduire l'àme aux régions qu'elle aime, Et grandir l'humble vers qui promettait si peu!

Le cadre est assez vaste, et le poète à l'aise Peut vivre tout un jour, au bord de la falaise, De ce petit sonnet qui lui parle de Dieu.

REQUIESGANT IN PAGE

Carnet de voyage, 1878.

J'ai souvent admiré comment la ligne droite, Sur ces routes sans fin suivant sa bande étroite, Pouvait tracer toujours, pour nos chemins nouveaux. Ses deux sillons de fer, despotiques niveaux : Car toute courbe est rare, et douce toute pente. Là-bas, je vois la route ancienne qui serpente, Paresseuse, et tournant les petits coteaux verts. Ici, comme un boulet qui siffle dans les airs, Trouant villes et bourgs, découpant bois et plaine, Le train pousse en avant sa flamboyante haleine, Et, sans autre souci que le terme final, Achève d'un seul bond son trajet infernal!

Ah! l'ouvrage a parfois sa dure tyrannie! La victoire n'est pas toujours sans ironie; Et le Progrès, peu fait pour l'attendrissement, Quand l'obstacle apparaît, l'emporte en se nommant! Quels coups frappe, depuis que la vapeur s'attelle, Cette ligne inflexible allant droit devant elle! Combien elle a meurtri d'héritages sacrés, Que de toits démolis, que de parcs massacrés, Tout pleins de souvenirs, de deuils, d'images chères! Que de châteaux livrés, sans scrupule,, aux enchères, Avec leur grand portail et leur perron moussu, Pour un ruban du sol qu'on coupe en plein tissu! A quelque mur refait, à quelque pont rustique, On devine, en passant, l'entaille domestique : Nous la voyons saigner béante, sans remords!

C'est peu que de troublerles vivants : mais les morts!

Au pied du clocher gris, j'ai vu, de la portière,

L'enclos large éventré d'un pauvre cimetière

Dont les cyprès flétris jaunissent transplantés.

Tout le long du talus, en bas, des deux côtés,

Les croix forment la haie et les tombes se dressent,

Et les petits jardins, tout effarés, se pressent,

Comme pour se défendre encore, ea s'unissant!

Un jour, l'homme au compas est venu, tout-puissant :