A. MON AMI D. L. GILBERT

Lentement elle est morte, et nous l'avons tous vue, La belle et sainte femme au sourire glacé, Errer dans ses salons ainsi qu'une statue, Forme déjà pareille aux ombres du passé !

Que ses traits étaient purs ! Sa chevelure noire En deux bandeaux épais pressait son front charmant Moins pâle était la cire, et moins ferme l'ivoire; Nul pli n'y trahissait son intime tourment.