LA NOTE QUI PLEURE

Vous me grondez, amis, de tant parler des morts. Ma voix, de jour en jour, traîne plus monotone : Tels, quand l'arbre a senti les rafales d'automne, Les rameaux dépouillés ont de plus sourds accords.

J'en parle encor trop peu : c'est le seul de mes torts Si je songeais à ceux dont le départ m'étonne, Combien je maudirais ma gaîté qui détonne! Le rire, à peine éteint, me laisse son remords,