LA MAISON

Les côtes c:i sont étroits.

L'un et l'autre bras y touche :

De bois blanc sont les parois, Sur le bois blanc l'on se couche.

Quand on posera ton front Sous le toit qui la domine, Tu sentiras le plafond Appuyer sur ta poitrine.

L'air y manque, et cependant Jamais, accusant son gîte, L'être pâle qui l'habite Ne se plaint en descendant.

On la place en un lieu grave, Dans une blanche cité, Où l'on s'arrange une cave Pour toute l'éternité.

Elle a, si le bruit te pèse, Un silence sans pareil, veux-tu dormir à ton aise?

Rien n'y trouble le sommeil

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Il y fait froid, l'été même, Oh! bien froid, quand vient la nuit, Et nul être ne t'y suit, T'aimât-il d'amour extrême.

Tes amis, le chapeau bas Tiendront pour te faire escorte; Mais les plus chers n'iront pas Plus loin que la sombre porto.

Elle s'ouvre devant eux, Béante dans l'herbe verte; Quelques pleurs servent d'adieux; On la ferme, à peine ouverte.

De la terre par-dessus,

De tous les côtés la terre ;

Et puis, il ne reste plus

Rien de toi, — qu'un grand myslè;