LE CODICILLE DE MAITRE M OSER

— Vn homme enfin, — le seul de son nom qui restât : Son dernier fils, sous Metz, étant mort en soldat.

— o Bon ! dit-il, vous voulez que ce vieux corps guérisse ? Depuis mil huit cent trois, je n'ai plus de nourrice, Et j'ai, depuis dix ans, connu de tels chagrins. Que ce n'est pas l'adieu ni la mort que je crains ! Soyez les bienvenus. Causons. J'en ai la force : Il court un peu de sève encore sous l'écorce. Xe pouvant plus agir, je puis du moins parler, Et régler le départ avant de m'en aller. »

Redressé dans son lit et reprenant haleine.

Il leur tendit les mains, sous son tricot de laine,

Et dit : « Vous êtes tous ici des amis sûrs?

On peut parler d'espoir sans redouter les murs?

En fait de testament, chacun a sa manière;

Je veux vous confier ma volonté dernière :

Puis-je compter sur vous ? » Tous, d'un geste empressé,

— Comme autant de soldats, autour d'un chef blessé.

Recueillent gravement les ordres de sa bouche, —

Ils en firent serment, groupés près de sa couche.

D'ailleurs, ce n'était pas encor pour aujourd'hui;

La rérolle d'automne avait besoin de lui;

ii. 25

Il vivrait! Le vieillard, triste, hocha la tête :

« Pour les choses dargent la paperasse est prête;

Ce n'est pas de cela qu'il s'agit. Mes neveux

Sont en France : ils auront mon bien. » — « Si tu le veux,

Moser, — nos bras sont forts et nos volontés promptes, —

Nous soignerons tes champs, nous réglerons tes comptes;

Puis, nous te bâtirons une tombe à ton gré :

On y lira pourquoi tu n'as pas émigré,

Après tes enfants morts et l'Alsace perdue,

Et la France par toi jusqu'au bout défendue.

Sont-ce là tes désirs?... » — « Non, mes amis, merci!

De ces misères-la n'ayez point de souci.

Je veux être couché dans un coin : de la terre,

Et rien de plus; mon nom tracé, sans commentaire;

Pas de fleurs sur le sol qui doit me recouvrir :

Le tombeau des vaincus n'est pas fait pour fleurir.

« Mais voici... — reprit-il, se faisant violence Pour maîtriser son cœur, dans le profond silence : — Plus d'un me survivra parmi vous, et longtemps; Il en est qui vivront cinq ans, dix ans, vingt ans, Et plus! Ceux-là verront la fin de ce martyre, Ce que vous savez bien, ce qu'on ne peut pas dire, Ce que nous rêvons tous dans nos nuits sans sommeil; Ils verront, un matin, se lever ce soleil,