A GASTON HIRSCH

Philinte a triomphé : l'indulgence nous tue! Nous ne savons plus dire, en nos lâches détours, A la femme sans cœur qu'elle se prostitue, A l'écrivain sans foi qu'il se vend tous les jours!

Le riche a son encens, le valet sa statue. La molle périphrase affadit nos discours ; Et la mâle franchise, autrefois court vêtue, S'enveloppe d'un voile aux sinueux contours.