DANS UNE Y I L L A A 15 A N D 0 N N É E
A Bade
Tout hier, le soleil a boudé dans ses brumes. Le vent jusqu'au malin n'a pas décoléré, Mais, qous point des coteaux là-bas, un œil sacré Qui va vous bousculer ces paquets de bitume !
— Ah! vous m'avez trop, trop vanné, Bals de diamants, hanches r< Et. bien sur. je n'étais pas né Pour ces chosi s
— Le venl jusqu'au matin n'a pas décoléré.
Oh ! ces quintes de toux d'un chaos bien posthunK
— Prés et Loi- vendus : Que de gens, Qui me tenaient mes gants, serviles, a ette heure, de mes argents,
Font <le- piles !
— Délayant en ciels bas ces paquets <le bitume Qui grimpaient talonnés de noirs M
— Elles, coudes nus dans les fruits.
Riant, changeant de doigts leur- bagues : Comme nos plages et nos nuits
Leur sont vagues !
— Oh ! ces quintes de toux «l'un chaos bien posthume Chantons comme llemnon, le soleil a filtré,
— Et moi, je suis dans ce lit cru De chambre d'hôtel, fade chambre, Seul, battu dans les vents bourrus
De novembre.
— Qui, consolant des vents les noirs M
Des ouages en fuite >'j>' -ri r.- au loin l'écume.
— Berlhe aux sages yeux de lil Qui priais Dieu que je revii
Que fais-tu. mariée là-bas.
En province ?
— Memnons, ventriloquons ! le cher astre a Bltré
Et le voilà qui tout authentique s'exhume !
— Oh! quel vent ! adieu tout sommeil:
Mon Dieu, que je suis bien malade!
Oh! m»tre croisée au soleil
— Il rompt ses digues! vers les grands labours qui fumenl
Saint Sacrement ! et Labarum des Nox irœ*
— Et bientôt, seul, je m'en irai.
A Montmartre, en cinquième class L<un de père el mère, enterrés
En Alsace.
S U B C E R 1 Al N s I EMPS D É PLAl ES
Le couchant «le sang est taché Gomme un tablier de boucher :
Oh ! qui veut aussi m'écorcher !
— Maintenant c'est comme une rad<
us fail le cœur toul nomade, A cingler vers mille Lusi
P 5sez5 ô nuptial- appels,
Vers les comptoirs, les Archipels
l lu l'on mastique le bétel !
Je n'aurai jamais d'aventures; Qu'il est petit, dans la Nature, Le chemin d'fei Paris-( inl ur< !
— Via le l'ontainier ! il siffle L'air (Connu) du bon roi Dagobert ;
Oh ! ces matin- d'avril en mer '
— Le vent galope ventre à terre, En vain voudrait-on le fair' taire !
Ah ! nom de Dieu quelle misère !
— Le Soleil est mirobolant Comme un poitrail de chambellan.
J'en demeure les bras ballants ;
Mais jugez si ça m'importune.
Je revais en plein de lagunes De Venise au clair de la lune !
— Vrai ! la vie est pour les badauds Quand on a du dieu sous la peau, On cuve ça sans dire mot.
L'obélisque quadrangulaire,
De mon spleen monte : j'y digère,
En stvlite, ce eros Mystère.
DES COH l'iiLi: LNCES Al SOLE1 L
Décidément, bien don Quichotte et pas peu sale, Ta Police, ô Soleil ! malgré tes grands Levers, Ki tes couchants des beaux Sept-Glaives abreuvés, - en sang d'une aveugle Cathédn
Sans trêve, aux spleens d'amour sonner <lc> hallali Car, depuis que, majeur, ton ûls calcule el pose, Labarum des glaciers : fais-tu donc autre chose Que chasser devant toi des dupes de leurs i. -
s, dès qu'aux rideaux aul - fanfares,
C - piteux d'infini, clignant de gluants deuils, Rhabillent leurs tombeaux, en se cachant de l'œil Qui cautérise les citernes les plus rares
Mais tu ne te dis pas que. Là-bas, bon Soleil. L'autre moitié n'attendait que ta défaillance, Et déjà se remet à ses expériences, Alléguant quoi? la nuit, l'usage, le sommeil...
Or, à notre guichet, tu n'es pas mort encore, Pour aller fustiger de rayons ces mortels, Que nos bateaux sans fleurs reràlent vers leurs ciels D'où pleurent des remparts brodés contre l'aurore !
Alcôve des Danaïdes. triste astre ! — Et puis. Ces jours où, tes fureurs ayant fait les nuages, Tu vas. sans pouvoir les percer, blême de rage De savoir seul et tout à ses aises l'Ennui !
Entre nous donc, bien don Quichotte, et pas moins saie. Ta Police, ô Soleil, malgré tes grands Levers. Et tes couchants des beaux Sept-Glaives abreuvé-. Rosaces en sans d'une aveugle Cathédrale !
