MYSTÈRE
Purchè non resti la speranza morta
Ariosto.
A M. et M"» Ary Scheffer PERSONNAGES
l'ange de la FRANCE. — l'aNOE DE LA POLOGNE. — l'aNOB DE L*ITALIE. — LUCIFER. — SAINT MICHEL.
La scène se passe dans le ciel inférieur.
L'Éther résonne au loin comme une symphonie.
Du Zénith au Nadir tout est plein d'harmonie ; Chaque soleil dans Torbe où Dieu le confina Chante en chœur à ses pieds Tétemel hosanna.
Dans rimmense concert de l'azur sans limite Seul sur son globe étroit l'homme inquiet s'agite ; Et chaque nation dans son rôle d'un jour Snr la scène du monde apparaît à son tour.
Que Dieu sauve la mienne! hélas! c'est Tltalie. Puisque, pliant son bras sous sa tête pâUe,
Elle sommeille au bmit des deux mers dont le flot Monte vers l'Apennin comme an double sanglot. Je yeux comme mon peuple endormir mes pensées, Je yeux rêver au chant des sphères cadencées. Les suivre jusqu'où l'œil dans le fond de l'air bleu Croit voir flotter le bord de la robe de Dieu Et, noyé de splendeurs, d!accords et de lumière, M'oublier dans l'extase et me tondre en prière.
— Mais qui s'approche? au loin l'air ondule et frémit. Mon cœur Ta reconnu. C'est un frère, un ami.
Nul n'a ce front chargé de pleurs, ce vol rapide.
Cet air majestueux, ce regard intrépide.
C'est bien lui, l'ange triste et beau comme la Mort
Qui veille sur la tombe où la Pologne dort.
D'une main sur son cœur il soutient un calice
Où le sang des martyrs demande à Dieu justice;
Et de l'autre il étreint un vieux glaive brisé.
Tout ce qui reste, hélas! de son peuple écrasé.
Pâle^ inquiet, laissant flotter ses tresses blondes.
Pour trouver des vengeurs il parcourt tous les mondes.
— Salut! frère céleste, où vas-tu?
l'ange de la POLOGNE.
Pas bien loin.
Je vais près d'un ami qui pleure sans témoin.
l'ange DE l'iTALIE.
Qui donc?
l'ange de la POLOGNE.
L'ange à qui Dieu dans sa bonté profonde Confia le plus beau des empires du monde, Celui que j'ai choisi pour frère bien-aimé.
Par un amer chagrin son cœur est consumé.
l'ange de l'italie.
Tu m'en as dit assez. — C'est Tange de la France. Je l'aime, et comme toi veux chérir sa souffrance. Ce qui touche son peuple intéresse le mien, Et jamais son malheur ne peut faire mon bien. Mais d'où lui vient ce mal? Les discordes civiles Auraient-elles encor ensanglanté ses villes ?
l'ange de la POLOGNE.
Non! comme le pouvoir le calme est absolu; Chacun porte en silence un joug qu'il a voulu.
L'ennemi soudoyant des nations entières A-t-il par la victoire entamé ses frontières ?
l'ange de la POLOGNE.
Non I la paix règne encor.
l'ange de l'italie.
Le fléau d'Orient Couvre donc d'un linceul ce pays si riant?
l'ange de la POLOGNE.
La peste, la défaite et la guerre intestine
Ne causent pas les pleurs de sa douleur divine.
Un souci plus cuisant navre son noble cœur.
Dû peuple peut fléchir sous le joug d'un vainqueur
Sans que l'honneur murmure ou qu'au front le sang monte.
Qui le sait mieux que nous? Tout malheur n'est pas honte.
La mort peut moissonner des générations,
Le hlé n'en germera que mieux dans les sillons ;
La Terre offrant son sein à d'autres fils avides
N'a qu'à sourire un jour pour combler tous ces vides.
Gomme l'adolescent qui souffre pour grandir,
Tout peuple avec douleur s'enfante à l'avenir,
Et la discorde même est quelquefois féconde :
Car il faut un chaos à qui veut faire un monde.
L'enfant après la crise acquiert la puberté ;
Et le peuple, la force avec la liberté.
Laissons donc les humains dans leur plainte importune
Nommer calamités ces jeux de la fortune.
Pour nous, fils immortels du céleste séjour.
Nous voyons d'un autre œil ces accidents d'un jour,
Et ce sont d'autres maux: qui font pleurer les anges.
l'ange de l'italie.
Les peuples de la Terre ont des destins étranges :
L'un se lève, combat, tombe et meurt en héros;
L'autre, énervé, s'endort et s'épuise au repos.
Un mot, l'ombre d'une ombre, un vain titre d'empire
A causé tous les maux dont mon peuple soupire :
Le rêve suranné de l'empire Romain
Aux barbares du Nord a frayé le chemin.
Et rien depuis mille ans n'a pu tarir leurs hordes.
Pour toi, tu sais l'abîme où mènent les discordes.
Mais la France? comment a-t-elle pu tomber?
Sous quel poids son honneur a-t-il dû se courber?
Voici bien des soleils que, triste et solitaire.
J'éloigne mes regards des choses de la Terre ;
Mais la dernière fois que j'ai jeté les yeux
Sur ce plus bel empire après celui des deux.
La France était debout, ardente, fière et libre. Reprenant d'une main son puissant équilibre Et de l'autre veillant à la garde des lois :
L'amour des nations et la terreur des rois.
Qu' est-il donc advenu? Que fait-elle à cette heure?
l'ange de la POLOGNE.
Eh bien, baisse les yeux, regarde encor et pleure ! Pleure l'honneur perdu ; pleure un peuple avili, La justice exilée et son culte aboli ; Pleure la Liberté que la France renie, Trahissant à la fois le monde et son génie.
Les lois ne régnent plus, la volonté d'un seul A. jeté sur la France un immense linceul.
Tout est mort, et le mal, gangrène envahissante, Monte et gagne le cœur, hélas I sans qu'il le sente. Les magistrats gardiens de l'honneur et des lois Baisent le pied sanglant qui foule tous les droits ; L'Église, profanant son sacré caractère.
Prostitue au succès un encens adultère; Sur l'autel du pouvoir tous adorent la Peur; Et le peuple, saisi d'un vertige trompeur.
Se rue en insensé sous le char de l'idole.
Va donc! Peuple infidèle, égoïste et frivole! Prosterne ton ivresse à ses pieds triomphants î Le char roule ; bientôt il broiera tes enfants,
l'ange de l'italie.
J'en ai trop vu, partons! mon âme s'est troublée. Celle de notre frère en doit être accablée. Allons, et, nous plongeant dans l'espace éternel. Volons tous deux vers lui d'un essor fraternel.
(Une autre partie da ciel).
l'ange de la FRANCE, seul.
Les jours ont beau passer^ rien n'adoucit ma peine ;
Encor quelques soleils et la mesure est pleine.
peuple qui bâtis sur le sable mouvant!
Qui, Torage calmé ne songe plus au vent,
Parce qu'il clôt les yeux, crois qu'il n'est plus d'abinie,
Et dors sur le chevet que lui dressa le crime !
Que vas-tu devenir? Quel sera ton réveil ?
Gomment secoûras-tu cet énervant sommeil?
France I à Waterloo quand ta dernière armée Disparut dans le sang, la boue et la fumée ; Quand, pliant les genoux au poids de l'univers. Ton orgueil dut connaître à son tour les revers ; Lorsque les nations ivres de leur victoire De ton peuple vaincu souillaient le territoire, Je n'ai point ressenti de pareille douleur :
La gloire rayonnait autour de ton malheur.
Mais il est d'autres maux et de pires défaites, Défaites sans rançon, invisibles^ muettes, Où nul sang n'est versé; mais l'honneur et l'orgueil Y saignent aux deux flancs de la patrie en deuil; Où la corruption, s'ouvrant libre carrière, Va tarir les vertus dans leur source première. Et d'un peuple puissant qui se croyait sauvé Fait un peuple servile à jamais énervé.
Seigneur! toi devant qui la terre et ses royaumes Sont comme s'ils n'étaient que poussière d'atomes ; Toi qui verses pourtant sur ces formes d'un jour L'intarissable flot de ton céleste amour, Quelle que soit l'erreur qui cause sa misère
IN EXCELSIS. I8i
Sur mon peuple en péril jette un regard de père.
Si ta puissante main ne vient le secourir,
Il tombe^ hélas ! peut-être est-il près de périr,
Et, glissant sur la pente ouverte à sa démence,
Va-t-il couvrir le sol d'une ruine immense?
Jéliovah ! ce sont tes terribles secrets.
Je m'incline et j'adore en tremblant tes décrets.
Mais, si de tant d'erreurs ta bonté n'est pas lasse^
Si la France à tes yeux peut encor trouver grâce.
Épargne à sa faiblesse une expiation ;
Permets-lui d'achever sa noble mission.
Laisse à son front déchu cette étoile pâlie
Qui guide encor dans l'ombre où le monde t'oublie.
Après tant de revers, de gloire et de travaux,
Ne transmets pas Tempire à des peuples nouveaux 1
Qu'elle garde des cœurs amants de la justice,
Nourris dans les vertus, mères du sacrifîce,
Et qu'un jour ses enfants nés pour la liberté
Trouvent debout son temple aujourd'hui déserté !
(L'ange de l'Italie et l'ange de la Pologne paraissent.)
l'ânge de l'italie.
Qa'il est triste! Tennui Tabsorbe et le consume.
L^ANGE DE LA t>0L0GNE.
Paisse notre présence en calmer l'amertume I
l'ange de l'italie.
Dans ses regards perdus quel feu sombre reluit!
L*ANGE de la POLOGNE.
Abordons-le tous deux ensemble et parlons-lui.
i82 POÈMES DRAMATIQUES.
