BERCEUSE POLONAISE

Dors, mon enfant! dors, reste avec les anges. Tu n'as que trop le temps d'être avec nous; Car c'est de sang que Dieu marqua tes langes, Et le malheur t'a pris sur mes genoux.

Dors, mais grandis ; sois un homme au plus vite : Là has, au nord, dans son exil sans fin.

Ton père meurt sous le fouet moscovite...

Dors, mon enfant! tu seras orphelin.

Il te faudra vider la coupe amère.

Comme l'ont fait ton père et tes aïeux ;

Il te faudra quitter ta vieille mère

Sans essuyer les larmes de ses yeux ;

Au fond des hois, dans la rase campagne.

Il te faudra courir où l'on se bat.

Sans pain, sans feu, sans abri, sans compagne...

Dors, mon enfant! tu seras un soldat.

Doir corbeau, qui dans le ciel gris passes, Et sur nos fronts voles en croassant, Où tend ton aile? à travers les espaces As-lu flairé quelque flaque de sang?

Peut-être, hélas! viens-tu de Sibérie?

Mais que t'importe? ô voyageur ailé!

Seul, l'homme pleure ici-bas sa patrie.

Dors, mon enfant! tu seras exilé.

Qui racheta mieux ses fautes passées

Par plus de sang, plus de morts, plus d'exils?

Les nations, de tant de bruit lassées.

Disent tout bas : « Quand donc finiront-ils ? »

Jamais ! Jadis nous n^avons pas su vivre, Mais maintenant qui donc sait mieux mourir ?

A vos remords la Pologne vous livre.

Dors, mon enfant! tu seras un martyr.

Ah ! si la France est trop loin et sommeille

Dans les langueurs d'un oubli passager,

Dieu dans son ciel n'est pas trop haut; il veille.

Douter de lui, ce serait l'outrager :

Il sait trop bien le prix du sacrifice.

Bientôt sa vigne aura des vendangeurs ;

S'il est amour, il est surtout justice.

Dors, mon enfant 1 nous aurons des vengeurs !

What isthelife?

A strife.

And love so dear?

A tear.