L'HIVER

An bois de Boulogne, l'Hiver, La terre a son manteau de neige.

Mille Iris, qui tendent leur pitge, Y passent comme un vif éclair.

Toutes, sous le ciel gris et clair, Nous chantent le même solfège; Au bois de Boulogne, THiver, La terre a son manteau de neige.

Toutes les blancheurs de la chair Y passent, radieux cortège ; Les Antiopes de Corrège S'habillent de martre et de yair Au bois de Boulogne, l'Hiver,