A UN POETE

1 u peux dormir enfin, pauvre homme de génie. Ton œuvre aux chants si purs sera longtemps bénie. Par tous ceux que ta voix consolante a charmés. Par les cœurs pris d'amour sans espoir d'être aimés.

Les femmes connaissant la place où tu reposes, Plus d'une y répandra des larmes et des roses.

Tu peux dormir en paix, grand liomme tourmenté. — La Grèce d'autrefois t'eût compté polir un sage. Toi qui, pleurant du cœur, souriais du visage. Des sots contemporains bassement insulté.

Tes insulteurs pourront vivre un siècle... — Qu'importe ! Leur tour viendra: les sots ne sont pas immortels. Il faudra tôt ou tard que la Mort les emporte. Au jour dit, elle ira droit à leurs grands hôtels. Elle entrera chez eux sans demander la porte.

Leurs pieux héritiers embaumeront leurs corps ; L'Eglise étalera ses vaniteux décors, Et de gros barytons, de leur voix magistrale. Feront, en ut mineur, trembler la cathédrale Dont l'écho souterrain répond funèbrement.

La foule curieuse, aux Jeux bords de la rue. Se rangera pour voir passer l'enterrement;

Puis, le caveau fermé, la foule disparue,

Ils resteront bien seuls sous leur froid monument.

Où l'on aura sculpté des regrets symboliques.