UN DEUIL DE MICHEL-ANGE

i^ Eugène Giiilliniiiie.

Lé E soleil, au déclin de sa lumière oblique, Jette ses longs adieux de pourpre au Vatican, De Saint-Pierre éclairant la haute basilique Et les trrands ateliers du vieux maître toscan.

Là respire sans bruit un peuple de statues, Et de l'antique Olympe et du monde chrétien. Divinités sans voile et vierges long-vétues. Prolongeant côte à côte un muet entretien.

Le froid soleil d'hiver de chauds rayons colore Tous les marbres épars dans ses reflets errants. Ronde épaule de nj'mphe et croupe de centaure Rougissent en relief aux derniers feux mourants.

Et bien qu'on ne soit pas au jour saint du dimanche, La pointe, le maillet, la râpe, le compas Sommeillent inactifs dans la poussière blanche... Le maître est là pourtant, mais ne travaille pas.

Le visage assombri par de mornes pensées,

Il est revenu seul tout habillé de noir.

Sans donner un coup d'ceil aux œuvres commencées.

Car il vient d'accomplir un douloureux devoir.

Le corps tout frissonnant au sortir de l'église. Sur un coin d'escabeau, dans le jour expirant, Prenant de ses deux mains sa vieille tête grise. Loin de tous les regards, il s'affaisse en pleurant.

C'est un ami perdu que le grand homme pleure. Courageux au travail, honnête et bon sculpteur, Reposant dans sa froide et dernière demeure, Son meilleur ouvrier, son plus vieux serviteur.