EN BRETAGNE. I

L'étranger, c'est le trouble-joie; Dès qu'il entre dans le courtil, L'enfant s'enfuit, le chien aboie, Tout le logis semble en péril...

Mais les hommes des Cornouailles, Pour chasser l'hôte redouté.

Dressent contre lui deux murailles :

— Leur langage et leur pauvreté.

Sur les routes, quand ma pensée A leurs rêves veut se mêler.

Elle s'en revient repoussée Sans pitié par leur dur parler.

Leur âme est comme un sanctuaire Au pied des grands dolmens couche ; Le flambeau muet qui l'éclairé A tout œil profane est caché.

Rude est l'accueil, âpre est la bouche. Mais les cœurs ne sont pas méchants.

Ce peuple, avec son air farouche.

Est pareil aux ajoncs des champs :

Si la tige est pleine d'épines, La grâce imprègne les fleurs d'or; Sous vos haillons et vos ruines, Bretons, l'idéal chante encor.

Aussi je t'aime, race forte !

Et je me dis en t'admirant :

« La Gaule entière n'est pas morte Sous l'éperon vainqueur du Franc; Dans ces jeunes gars aux corps sveltes, Dans ces vieillards aux longs cheveux, Bouillonne encor le sang des Celtes... » — Et mon cœur s'OLmce vers eux.

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