STANCES

Qu'on porte envie au pontife romain ; Son corps glacé dans la pourpre frissonne, Son front fléchit sous la triple couronne, Les saintes clefs lassent sa faible main ; L'ennui l'assiège, et la goutte assassine, Rongeant les nœuds de ses doigts inégaux. Va se cacher sous la bague divine Dont la vertu guérit de tous les maux.

Quand l'urne d'or enfermait ses héros,

Rome honorait leurs ombres consulaires.

Pour leur bâtir des palais funéraires,

Elle épuisa les marbres de Paros.

Vaine grandeur ! les ans, dans leur naufrage,

Ont entraîné ces pompeux monuments :

Anacréon n'a laissé qu'une page,

Qui flotte encor sur l'abîme des temps.

Lisons ses vers, imitons ses plaisirs.

Gais sans transports, délicats sans mollesse, Sur nos besoins réglons notre sagesse ; En vains projets n'usons point nos désirs, N'immolons pas notre belle jeunesse Au fol espoir d'en prolonger le cours : Enfin, rendons au néant qui nous presse Des jours remplis plutôt que de longs jours.