LIVRE III

Qui doute que , si de ses armes 1 1 1 ton avoit eu l'appui ,

Le jeune Atride avecque larmes Ne s’en fût retourné chez lui ,

Et qu’aux beaux champs de la Phrygie De tant de batailles rougie,

Ne fussent encore honorés

Ces ouvrages des mains célestes

Que, jusques à leurs derniers restes ,

La flamme grecque a dévorés s !