ODE V

Ciim crescimus, vila decrescit.... Ne craslino guiderai dominamur.... Omnia eliam felicibus dubia sunt.... Nil sibi quisquam de futuro debet promi Itéré.... Nil cutquam, nisi mors, cerluin SiaèQOR.

Cliamgoubert *, ce n’est rien de cette pauvre vie;

Le matin nous l’avons, le soir elle est ravie :

Le ber est le tombeau, la tombe est le berceau;

Ou bien si nous durons quelque peu davantage,

Nous sembtons des nochers que tourmente l’orage,

Battus incessamment et du ciel et de l’eau.

Nous naissons en pleurant, comme si la lumière,

Qui fait voir PÉternel à nos yeux la première ,

Nous épeuroit des maux que nous devons souffrir;

Comme croissent nos ans , nos misères accroissent ;

Comme avance le temps, nos plus beaux jours décroissent : Ainsi ne naissons-nous que pour après mourir.

I Micolas de Tromnonls, seigneur de Chemgoubtrt. Éou.

POÉSIES

A peine un blond coton faisoit homme tou l'rère, Quand la mort, se fâchant de me voir sans misère. Vint racler tout à coup de ses ans la beauté.

Ainsi voit-on la rose au matin épanie,

Sans plus d’honneur, au soir, en sa beauté fanie, Quand le soleil allume un beau jour, en été.

Laisse tes fols plaisirs , misérable Épicure ,

Dompte les appétits de ta brute nature ,

Réveille tes esprits Que sais-tu si Caron Au milieu de tes jeux , dont se moque la Parque Maîtresse de tes jours , avance point sa barque ,

Pour te faire passer ès- rives d’Achérou?.

Qui vit au lendemain ne vit en assurance,

Et l’homme est abusé d’une folle espérance,

Qui s’attend que cent ans soient la borne à ses jours ; Il n’a rien d’assuré que la fosse bien sûre.

Sage qui seulement en Jésus-Christ s’assure,

Et qui s’attend mourir pour vivre après toujours.

O l)K .VI

Omni* il les. oiuiiit» lioru quaiu mliil simus iwlendil.... Quèm stultum est ætaleui disponere! ... O quanta drmenlia e*t spes longas inctioantiuml... K main, œdilicaho, credam, exignm, honores géra ni ; lùm demùm lassam et plénum senectulem in oliiim referam... Kroperu vivcre, et singulos dies singulas t lias pu ta .

SÉüfeQPB.

Il n’est heure dans le jour,

Il n’cst jour dedans l’année Qui ne nous montre toujours La fin de notre journée, Comme le monde n’est rien Qu'un passage misérable Où l'homme sert pour du bien A la Fortune muable.

O dessein mal assuré De mettre en ordre sa vie !

J’acquerrai , je bâtirai, J’amasserai sans envie

Du los et des biens aussi ,

Mérites de ma jeunesse;

Puis à la fin sans souci

Je passerai ma vieillesse.

L’homme en cette sûreté N’a rien de certain au monde; Le monde en légèreté Semble à la face de l’onde.

Tantôt Neptune * la fera De cent tempêtes marrie.

Tantôt il apaisera En moins de rien sa furie

Vivons, du Torp *, résolus •

A ces effets variables;

Pour un renouveau, sans plus.

Nos beaux âges sont durables;

Nos jeunesses employons De mille peines suivies ,

Et les jours que lions voyons,

Pensons-les autant de vies.

Peut-être faut-il écrire : Neplun'. Élut.

Nicolas de Morel, comte d’Aubigny et seigneur du Torp Édit.