BOSSUET

L-'ÉFENSEUR et captif altier du rite ancien, Prophète du passé, tes lèvres sans souillure Du charbon d'Isaïe ont gardé la brûlure... Tu fus Mage et Pontife, et tu n'inventas rien.

Qjielque chose d'humain pleure, rit ou murmure Dans les vibrations du luth aonicn ; Qyand sonne le clairon de cuivre, l'on sent bien Que l'âme d'un vivant souffle à son embouchure :

Mais la cloche impassible envoie au ciel serein, Sans que rien de mortel tourmente son airain, Son chant religieux, sublime et monotone.

Cloche dont Jéhovah tient la corde en ses mains, Ainsi ta grande voix, Bossuet, gronde et tonne Loin de nos fronts d'argile et4oin des bruits humains.

FENELON

LJtopiste chrétien frotté de miel attique, Q.ui paras d'une croix ton écusson ducal, Saint féru d'amour pur, sage au creux idéal, Implacablement doux, fuyant, ailé, mystique;

Toi qui fondas Salente, absurde république, Qui changeas en nigaud ton disciple royal. Faux Grec pour qui Molière est bas et trivial. N'es-tu qu'un bel esprit malade et chimérique?

I^b LES MEDAILLONS

Douteux génie, étrange en ta complexité,

Qjui prônais la nature et la simplicité,

Un charme inquiétant respire dans ton œuvre,

Un charme féminin on ne sait d'où venu. Un obscur Apollon te fit cygne et couleuvre. Et, souvent tortueux, tu restes ingénu.

MADAME DE SEVIGNE

iVAisON, gaîté, caprice, élégance et franchise, Sont-ce là tous vos noms? II en manque, je crois, Dame illustre parmi ces dames d'autrefois Que d'un soin curieux notre âge divinise.

Bel esprit qui gardiez sous la culture exquise L'indigène saveur du vieux terroir gaulois. Votre plume qui court libre de sottes lois, Fière, a piqué mon cœur de vilain, ô marquise!

142 LES MEDAILLONS

Et je songe sans haine et sans courroux, ma foi ! — Pendus de la Bretagne, hélas, pardonnez-moi, — Au vieux monde où put naitre une telle merveille.

L'oisive fleur n'a point à se justifier

Des meurtres et du sang qui la font si vermeille

Sans doute à sa corolle il fallait ce fumier.