DANS LA KASBAH

Un narghilé, d'argent très pur.

Coudoie une lampe à pétrole, Et des foutas pendent au mur Près d'une horrible camisole.

Non loin, c'est un fauteuil banal Dont l'étoffe rouge s'effile.

Puis des images d'Épinal Sous une étagère kabyle...

Parmi ces ors et ces haillons, Ce bric-à-brac gris de poussière, La fille électrique, aux yeux longs, Rit comme une jeune sorcière...

Tous deux redescendent. Elle a L'été d'Orient sur sa joue.

Mais, faible, il trébuche; et voilà Qii'une toux sèche le secoue.

Il songe, roulant à la fois Souvenirs et vagues pensées, Aux Mauresques de Delacroix, A d'anciennes amours blessées,

A Stendhal, à Schopenhauer, Aux livres des grands pessimistes.

Il se dit que vivre est amer Pour nos curiosités tristes...

Son souffle haletant et bref Râle en son étroite poitrine...

« Oh! toi, dit l'aimée enfantine, Macach tener forza bezzef*. »

tAlger, février 1881.

* Toi n'avoir pas beaucoup de force.