SO'K CH^LE "BLEU

i\ huit heures, j'allais l'attendre, Plein d'inquiétude et d'espoir...

Elle avait un châle bleu tendre Pour ses promenades du soir.

Je la dépassais dans la rue, Puis revenais, tel qu'un bon chien, Brusque, fendant la foule accrue.

Hors son châle ne voyant rien.

PUELLA 6l

Et quand je croisais mon idole Blanche dans son châle azuré, Heureux et pris d'une peur folle, Pâlissant et le cœur serré,

Avec une lente insistance

Je la saluais de très près

En plongeant un regard intense,

Longuement, dans ses yeux distraits,

Mais elle voilait sa prunelle De ses longs cils bruns; et tout bas Je me disais : « Me comprend-elle?

Pourquoi ne rougit-elle pas? »

Et je recommençais bien vite :

Savant en l'art d'évoluer, Je la croisais vingt fois de suite, Mais n'osais plus la saluer.

Seul, lui présentant sa requête, Mon œil sollicitait le sien...

Me voyait-elle, la coquette?

Hélas ! hélas ! je n'en sais rien.

dl LES MÉDAILLONS

Mes pas fiévreux battaient l'asphalte, Et j'allais, satellite obscur, Gravitant sans trêve ni halte Autour de son châle d'azur.

Et las, brisé, toujours plus pâle.

Je suivais du cœur et des yeux L'azur divin du petit châle Aux ondoiements harmonieux...

A présent encore il me hante, Ce châle bleu de ciel, mon Dieu !

Elle aimait ailleurs, la méchante, Et je n'y voyais que du bleu.

DEII'MIETIE TIE'MCO'KTIIE

J'avais cru l'oublier. Mais dans une soirée

Je l'ai, pour mon malheur, l'autre jour rencontrée.

pai revu ses yeux noirs où mon âme se fond

Et qui n'ont jamais su tout le mal qu'ils me font.

Elle était là, faisant la dame, grave et droite

Dans le satin trop neuf de sa cuirasse étroite.

Ses cheveux, attendant le voile nuptial,

Ne flottaient plus, hélas! comme un manteau royal,

ybïs, tressés en chignon sans grâce ni caprice.

Chargeaient son front pâli de leur sombre édifice. Un collier d'or avec une croix de brillants, Très lourd, ceignait son cou virginal; ses bras blancs Portaient des bracelets gros comme des menottes : Le futur n'avait pas ménagé les bank-notes Ni plaint la marchandise; et je songeais tout bas Que je n'aurais pu mettre à son col, à ses bras, Le Ciel m'ayant pourvu de rentes fort minimes, due colliers de baisers et bracelets de rimes Et rivière de pleurs, — joyaux non contrôlés.

A ces ors opulents sur sa gorge étalés Opposant sa simplesse exquise et délicate, Seule, une rose-thé, douce en sa pâleur mate. Fleur où vit le parfum printanier des beaux soirs, Ornait ses noirs cheveux et les rendait plus noirs.

Brusquement, laissant là sa dignité maussade. Familière, elle vint, en bonne camarade, Comme jadis, s'asseoir près de moi; me parla De la pluie et du vent, de Sarah, de Zola, Et puis du Petit Duc, d'un bijou de Delibes, Et du Nahab récent dont elle a lu des bribes, Et de Sully qu'elle aime et qui la fait songer. Ainsi sa causerie allait d'un vol léger. Et muet, m'efforçant d'être sombre et tragique^

Résistant de mon mieux à cette voix magique Dont l'accent pénétrant, très doux, un peu voilé, En des temps plus heureux m'avait ensorcelé. Je sentais, faible et fier, furieux et timide. Abonder à grands flots sous ma paupière humide Et sourdre dans mon cœur plein de son abandon Les rages de Didier et les pleurs de Didon.

Mais sa voix tout à coup — je crois encor l'entendre -

Eut une inflexion si divine et si tendre

Qu'il fallut bien, vraiment, que mon courroux fondît.

Je ne me souviens plus de ce qu'elle me dit,

Mais je sais qu'en mon sein se dissipa l'orage,

Qpe soudain j'oubliai de ressentir l'outrage,

Qu'il me revint au cœur un immortel amour.

Ardent, mais résigné, sans espoir de retour.

Sans trouble et sans désir, mais non pas sans délice,

Saint comme l'amitié, pur comme un sacrifice :

On est si fou parfois I — Je me crus bien guéri,

Et je l'interrogeai sur son futur mari,

Sur ses chiffons, sur sa toilette d'épousée.

Elle me répondait avec sa grâce aisée.

Je lui donnais, demi-railleur, de bons avis.

Peu à peu je devins stupide, et je lui fis

Sur ses devoirs, sur l'art d'être heureux en ménage,

De faire à son captif aimer son esclavage.

D'être à jamais pour lui l'ange de la maison, Je ne sais quel discours qui crevait de raison.

Mais, tout en poursuivant ma bizarre homélie,

Je subissais (ô Dieu, faites qu'enfin j'oublie!)

Le charme de ses yeux arrêtés sur les miens.

Et, me ressouvenant de mes rêves anciens,

Le cœur pris d'une ivresse obscure et grandissante,

Ma, voix à mon insu devenait caressante ;

Et ma raison sombrant, chère âme, auprès de toi,

Je croyais à la fin que je parlais pour moi!

tKO'M T^YS

LiE petit vin de chez nous

Est chose légère.

J'en avale de grands coups ;

Il ne grise guère.

Il me fait, quand je le bois, Le cœur et l'esprit plus droits Et Rabelais autrefois

En but à plein verre.

La campagne de chez nous A le charme intime.

Point de paysages fous, Point d'horreur sublime :

LES MEDAILLONS

Mais des prés moelleux aux pieds; Petits bois, petits sentiers; Et des rangs de peupliers Dont tremble la cime.

Les bonnes gens de chez nous

Ont peu de science, Mais de l'esprit presque tous

Et de la vaillance.

Ici plus d'un travailleur, Vrai Gaulois, garde en sa fleur Le bon sens libre et railleur

De la vieille France.

Le grand fleuve de chez nous

A mainte lubie.

Ses bancs de sable et ses trous.

Chacun s'en méfie.

Il est fainéant, c'est sûr; Mais il contient tant d'azur Qii'à voir couler son flot pur

Je passe ma vie.

Ta ver s.

^ M^ FE'MÊT^E

M. A fenêtre joyeuse et qui n'est jamais close A pour rideau l'épaisse et verte frondaison D'un rang de peupliers qui ferment l'horizon Et qu'un ruisseau moiré, plein de soleil, arrose.

Leur cime frémissante où maint rayon se pose Verse une ombre sereine à ma vieille maison. Ils bordent mon jardin, où croît l'herbe à foison, Mais qui rit et m'envoie un frais parfum de rose.

72 LES MEDAILLONS

Les feuilles, le murmure humble du ruisseau d'or, Et l'insecte et l'oiseau font un doux quatuor Pour fêter la nourrice adorable, la Terre.

Sous le ciel bleu, tout bleu, le joli, joli chant! J'écoute, et sens en moi, perdu dans ce mystère. L'impossibilité d'être sombre ou méchant.

Tavers.

ISUS RERUM