REPONSE

A une dame gin demandoit qu'on corrigeât ses vers.

PLUS l'esprit a de liberté, Plus sa lumière est vive et pure ; Le travail a souvent gâté L'ouvrage heureux de la nature ; La négligence est la parure Des Grâces et de la beauté.

Ce ruisseau, l'amour de Zéphire, Qui du voile des cieux réfléchissoit l'azur, Et de Flore autrefois embellissoit l'empire, Captif dans un bassin de marbre ou de porphyre, N'est plus ni si clair ni si pur.

Esclave de l'art qui l'enchaîne, Dans sa prison superbe il serpente avec peine ; Libre autrefois, dans ses longues erreurs, Il embrassoit, il arrosoit la plaine, Et donnoit, en fuyant, la vie à mille fleurs. Trop de culture épuise un champ fertile.

228 Poésies de Bernis.

L'exactitude est inutile

Aux vers qu'enfante le loisir; -/ L'ouvrage a toujours l'air facile

Quand le travail est un plaisir.

Zirphé, laissons aux dieux l'honneur d'être admirables;

C'est assez pour nous d'être aimables.

L'art fut jadis moins inventé Pour éclairer, pour parer la beauté,

Que pour rendre plus supportables Les traits choquants de la difformité.

N'enchaînez point votre muse charmante;

Prenez, si vous manquez de feu.

Le flambeau du dieu que je chante; Osez lui tout devoir, et faites-en l'aveu.

L'Amour, dont le nom épouvante,

S'il blesse encor, blesse bien peu ;

Sa chaîne n'est plus si pesante,

Et sa victoire n'est qu'un jeu.

Qu'il vous guide dans la carrière, Qu'il soit votre Apollon, qu'il soit votre censeur.

Si j'étois l'Amour précepteur,

Zirphé seroit mon écolière.

A UNE UAME

Sur la traduction du Traité de la mort, par Sherlock.

GLÉ, votre funeste livre Renferme un froid poison dont on ne peut guérir :

En nous apprenant à mourir, Le cruel nous ravit tout le plaisir de vivre. Hélas ! nos tristes jours penchent vers leur couchant ; Pour apprendre à mourir, est-il besoin d'un maître ? Que tout autre intérêt cède au plaisir touchant De recueillir les fleurs que le présent fait naître. L'amour est notre vie; oui, vivre, c'est aimer; C'est rendre un autre heureux, et c'est l'être soi-même.

Vous donc qui sûtes m'enflammer, Achevez mon bonheur, aimez-moi comme j'aime. Mais si tous mes soupirs ne peuvent attendrir

Poésies de Bernis.

Le cœur sans qui je ne puis vivre Cruelle, prêtez-moi votre funeste livre, Afin que j'apprenne à mourir.