UN DES CHEFS DU PEUPLE

Justice, éveille-toi ! Peuples, prenez le deuil !

CHOEUR DU PEUPLE

Mon roi tombe, il est mort, et voilà son cercueil!

Le cèdre s’élevoit si vain de son feuillage !

Ses rameaux triomphants insultoient à l’orage,

Et d’épais bataillons dormoient sous son ombrage. Mon roi tombe, il est mort, et voilà son cercueil!

Grossi d’un fer liquide, un noir torrent de lave

CHANT FUNEBRE

Des gouffres du volcan sur la plaine vomi :

Tel étoit le courroux du brave.

A l’aspect de ce dieu l’étranger a frémi.