SO N N E T

POLU SA SOEIR I.'l'RSVLI>F,, A UN GEMIIHOMME AVEC QUI ELLE ESTOIT ACCORDÉE.

Mon amour va mourir; c'en est fait, il expire. Mais que de pleurs nie coûte un si fâcheux nionieiil ! .Te sens deux passions , (luoyqu'inégalenient , Régner sur mon esprit avec l)eaucoup d'empire.

.Je ne sçaurois penser au bonheur où j'aspire , Sans témoigner l'excès de mon conlentemenl ; Mais, d'un autre côté, ce triste éloignement, Lorsque je songe à vous, fait que mon cœur soupire.

Pour vaincre vostre amour j'ai longtemps combattu.

Et j'aurois vainement employé ma vertu,

Si Dieu par ses bontés n'eut aidé mes foiblesses.

C'est luy qui dans mou cœur vient combattre aujour-

d'huy Vostre humeur, vos discours , vos soins et vos tendresses :

Vous ne voudriez pas l'emporter dessus luy ?

S 0 iX N E T.

Ne crains plus désormais , Tircis, que je soupiic, Mon bonheur a passé celuy de mes Rivaux ; J'ay bien des envieux, mais je n'ay point d'égaux, Et mon bien est si grand (jue je n'ose le dire.

Tu fus le confident de mon cruel martyre ,

Srache donc mes plaisirs puisque lu sçeus mes maux ;

Mon Iris, l'autre jour, paya tous les travaux

<Jue je souffris jamais S(,)iis son cruel empire.

La faveur que j'en eus eut contenté les Dieux , Elle eut cL armé les cœurs les plus ambitieux; J'en demeuray surpris , mon âme en fut ravie.

J'en retiendray toujours et le temps et le lieu. J'y songeray, Tircis, tout le tem|)S de ma vie : Elle me regarda quand je lui dis adieu.

SONNET

Chez vous je u'ay jamais esté , J'ay fort bien fait de n'en rien faire, Rien n'est si capable de plaire Que vostre charmante beauté.

Je vous le dis , en vérité , Vous n'estes i)as trop mon affaire :

Je n'ay rien qu'une liberté, Et je ne veux pas m'en défaire.

Pour vous avoir veue en passant Déjà ma raison s'en ressent, J'irois pluslost voir une laide.

A quoy bon exposer mon cœur A quelque malheur sans remède?

Vous estes belle à faire peur.

Ne me dis plus , Tircis , que j'ay peu de courage , Qu'Iris mérite bien des services plus grands, Que je murmure à tort de ceux que je luy rends , Et qu'on doil tout souffrir dans un si beau servage.

le sçay trop ce que vaut la beauté qui m'engage , Près d'elle tous objets me sont indifférents; Loin de luy reprocher les i^rands soins que je prends, .le suis tout pi'esl encor d'en prendre dav;inlai;c.

Je ne regrette point tant de pénibles tours , Tant de fâcheuses nuits et tant de tristes jours, .Te ne me fâche point d'avoir pris tant de peine.

.\<in , je ne me plains point d'avoir fait tant de |)as , J'our vaincre ses dédains, pour toucher l'inhumaine. Mais d'en avoir tant fait pour ne la toucher pas.

SONNET

ri)l K L.NF. FILLE MALADE.

Sçavant Maistre des maux qui troublent la nature. Dont les secrets profonds peuvent, en un moment, Uemlre aux corps affoiblis leur premier mouvement El retarder le temps de nostre sépulture.

Ouillez le soin d'Iris et du mal qu'elle endure , Sa douleur ne s( auroit la mettre au monument; Laissez-là celle belle, et sur un i»auvre Amant Venez faire l'essay d'une plus belle cure.

En guérissant Philis vous auriez peu d'honneur, lii médecin commun peut finir sa langueur. Sa santé n'est l'ellel que d'une herbe vulgaire.

D'un plus célèbre nom soyez ambitieux , Ou'nn autre prenne soin d'une fièvre ordinaire; Vous , guérissez le coup que m'ont donné ses yeux.

MATU. DE MOMEREIL. 101

SONNET

l'OlR i:(E FII.I.E EMOIÉE COMMENÇANT A AVOIK l.EJ PALES COILELR?.

Olympe est en repos , je vis dans le niai-tyie . Les jeux et les plaisirs la suivent on tous lieux , Et pendant que le jour me paroist ennuyeux , Elle rit en son cœur des maux dont je soupijo.

Sur son front toutefois la pâleur se retire , Une fausse tristesse est peinte dans ses yeux ; Sursou teint, le plus beau qu'onait veusous lescieux, Le lys , chassant la rose , établit son empire.

Au contraire, on diroit que je me porte bien, J'ay beau mourir d'amour. Olympe n'en croit rien , In faux contentement paroist en mon visage.

Justes Dieux , qu'envers moy vous montrez de rigueur! Faites entre nous deux un plus juste partage , Donnez-luy mon visage ou donnez-moy son cœui-.

Ecoulez-moy, grands Dieux , ou ma mort est certaine Fait<^s ([u'Iris enfin se présente à mes yeux ; Hélas ! cent fois le jour je la cherche en ces lieux , Et je trouve toujours que ma recherche est vaine.

Je ne demande pas qu'elle scache ma peine , Qu'elle ait pitié de moy, qu'elle me traite mieux : Ce vœu pour un mortel est trop ambitieux , Je serai satisfait si je vdis l'inhumaine.

M'estes-vous envieux de ce contentemeut?

Le trouvez-vous trop grand pour payer un Amant ,

Dont les soins assidus n'eurcMit jamais d'exemples?

Mais elle ne vient point, j'ay beau vous conjurer : Vous voulez m'empèclier de jjrofaner vos Temples, Grands Dieux, vous sçavez bien que j'allois l'adorer.

SONNET

Quand je viens à songer que mon heureux Rival Est vis-à-vis de vous cl qu'il vous voit sourire, (Ju'il se moque de moy (luand il vous entend dire Tout ce que je souffris en cet adieu fatal.

Quand je viens à songer que ce riche brutal , (louché sur vos carreaux , vous conte son martyre , Qu'assis sur vos genoux, à son aise, il soupire. Et qu'au milieu des biens il parle de son mal.

Quand je songe combien le désir de paraistre

l'eut dessus inie fenmie , et qu'aujourd'huy peut-estre

11 est... ha Dieux! qucdis-je? hélas! je perds l'esprit.

Mon amour, vos serments , ma foy, vostre mérite. Ne m'assurent ([uc lro|) ; mais , aimable Carite , Quand (in craint de vous perdre on ne sçait ce qu'on dit.

Tircis , as-tu raison de me donner le blâme D'avoir veu sans rien dire un objet si charmant? IN'Ut-on, a Ion avis, [larlcr plus clairement , Feul-on exjirimer mieux les ardeurs de sa llamnie?

MATH. DE MOSTEREIL. 103

Croy-nioy, quand on pâlit en voyant une Dame, Qu'on demeure confus , sans voix , sans mouvement La oiainte el le i'esi)ect font un lieau compliment Et disent puissanuiient le trouble de nostre ame.

Ce que fit ma surprise , un discours l' eut-il fait'.' En as-tu veu jamais avoir le mesme effet? Montrent-ils à rpiel point on a l'âme blessée?

Je fus donc ]ilus heureux de paroistre interdit : Par mon silence , Iris , découvrit ma pensée , Et si j'eusse parlé, je n'eusse pas tant dit.

AIRS, CHANSOx\S ET RONDEAUX.

DE

MATH. DE MONTEREÛL.