I. Almanach des Muses

Poésies diverses, iiç

Le prix du cirque et les profits du bal, Le grand honneur qui naît d'un madrigal, Et du plaisir la cocarde légère, On nous a vus aller, tant bien que mal.

De Gnide au Pinde, et du Pinde à Cythère.

Cest à Femey qu'est notre général :

En cheveux blancs professant Tart de plaire, Il a vieilli sans maître et sans rival.

Franchit qui peut ce roc où Mnémosyne Brave la foudre à Tombre du laurier l Pour nous, jouant sous l'humble coudrier, Cueillons des fleurs au bas de la colline :

Uenvie alors pourra nous oublier.

Songeons, ami, que les jeux du bel âge Sont emportés sur les ailes des vents; Uautomne est froid, c'est la saison du sage ; Les fous heureux sont tous dans leur printemps. Je m'aperçois que le mien déménage, Et je voudrois saisir à son passage Son dernier myrte et ses derniers instants.

Il s'est enfui, le temps des deux maîtresses ! Sensible et douce, une me reste encor.

Et mon désir se borne à ses caresses :

Deux sont un bien, mais une est un trésor.

A MADAME

Qui avoit adressé à l'auteur de jolis vers anonymes sur lesquels elle demandait le secret

J'ai lu vingt fois ces vers charmants.

Ils me prodiguent la louange, Je dois les trouver excellents ; Mais le doux parfum de Tencens Ne me fait point prendre le change.

Ces vers aisés et délicats, J'en suis l'objet, je m'en honore :

Ils me paroissent pleins d'appas Et me paroîtroient tels encore, Quand même ils ne me loûroient pas. Tout ce qu'ils disent à ma gloire Sans cesse à l'esprit me revient; Il est vrai que je n'en crois rien :

Mais j'aimerois bien à le croire.

Oui, la louange est un poison, Qui, lorsque la beauté l'apprête,

Poésies diverses, iij

Fait au moins dormir la raison

Et trop souvent tourner la tête.

De la mienne c'en étoit fait :

Un mot la sauvera peut-être ;

On m'ordonne d'être discret :

Ah ! celle qui croit me connoître

Ne me connoît guère en effet.

Qui que tu sois, aimable objet,

Apprends que ton soupçon m'offense;

Que pour mon esprit et mon cœur

Les plaisirs qu'on goûte en silence

Sont les seuls qui font le bonheur.

Des faveurs qu'on a pu nous faire

S'il est bien doux de se vanter,

Celui qui sait les mériter

Trouve encor plus doux de se taire.

Oui, sûrement je me tairai ;

Mais quand je fais ce qu'on espère,

Ne puis-je du moins sans mystère

Savoir qui je remercîrai ?

Si ces vers étoient votre ouvrage!....

Jusqu'ici je les aimois bien;

Mais je ne puis dire combien

Je les aimerois davantage.

Jamais, jamais rien de si doux...

Se pourroit-il ?.., mon cœur... le vôtre...

Ah ! Chloé, ces vei*s sont de vous :

Je ne veux pas qu'ils soient d'une autre.