LE CONGÉ

Feux de printemps ne durent guère :

Zéphir meurt presque avant les fleurs ; Les fleurs , à leur tour , sur la terre Se flétrissent sous les chaleurs.

Déjà, dans la nature entière, L'amour s'éteint dans tous les cœurs Rassasiés de sa lumière Et satisfaits de ses douceurs.

Moi qui soupirai pour Elise Au premier vol du papillon , Qui le lui dis avec franchise Au souris du premier bouton , Irai-je encor dans la carrière Où tant d'amants m'ont devancé , Parler d'amour à ma bergère Quand le printemps s'est éclipsé ?

Adieu, plutôt, cruelle amante,- 11 n'est qu'une courte saison Où la tendresse triomphante Impose un joug à la raison.

LE CONGE. Il

Elle est passée, et je t'oublie!

A qui n'obtient point de retour La persévérance est folie.

J'y renonce.... adieu les amours! Que ces fruits d'une ingrate chaîne , Sans avoir achevé leur cours , Sans avoir embelli nos jours , Perdent leur existence vaine !

Qu'ils se dissipent dans les vents Comme les feux des tourterelles , Qui n'ont du vivre qu'un printemps!

En songeant qu'ils avaient des ailes , On ne peut les pleurer long-temps.

Qu'ils aient pour dernière demeure Tes regrets -Jes plus sérieux, Pour épitaphe mes adieux. . . .

C'est donner, j'en fais la gageure, A feu d'un jour tombeau d'une heure.