POEME

Ln instinct dévorant, sombre éclair des orages, Versait des passions Li sinistre chaleur , Lui promettaient un nom, mais celui du malheur. S'il avait peint l'amour, la haine, la vengeance, L'écrit (ju'avait tracé sa naïve éloquence. De tous ses sentiments délateur indiscret, Annonçait que son cœur un jour les sentirait. « Oh! » se disait l'ami de l'étude secrète, Dont l'écrit nouveau né visitait la retraite, Et dont, loin de nos Arts, les studieux loisirs, Pressentaient nos trésors et jugeaient nos plaisirs, < Si l'homme de ces dons , nécessaire victime , ' D'un malheur inoui paie un talent sublime , « L'inforti\né ! combien , le réservant aux pleurs , « Le ciel lui vendit cher de trompeuses faveurs î « Malheureux s'il déteste , et malheureux s'il aime î » Tel le lecteur obscur, qui l'ignorait lui-même. L'admirait, le plaignait; et, satisfait, troublé, L'œil brillant d'un plaisir qu'uni? larme a voilé, Ecoutait, arrêté sur la page muette.

De ses destins futurs murmurer la tempête.

Hélas! l'homme, souvent, s'il ose le prévoir, Voit l'avare bonheur infidèle à l'Espoir; Mais le Malheur ^u'on craint trompe-t-il notre attente?

7^ ALBERT ET AMELIE ,

L'augure s'accomplit ! La douleur dévorante

Vint éclipser d'Albert les jours sereins et doux ,

Et dès lors , ô beaux-arts ! il fut perdu pour vous.

Je vis dans son regard tarir l'humide flamme

Dont s'animaient ses yeux où se peignait son âme ;

Sa grâce disparut, son -teint perdit sa fleur,

Et jusqu'à son discours sa native chaleur.

De ses pas adressés vers quelque solitude,

La démarche épiée , ou bien l'incertitude

Le rendait-elle auprès de ses jeunes amis,

Muet, mais ranimé par leurs doctes récits ,

Et comme d'un long rêve écartant la présence ,

Ce mot seul échappait à son morne silence :

<c Qu'est-ce que le génie? » Ou s'il voyait les champs

Nouvellement parés de leurs charmes touchants ,

Triste, effeuillant la fleur pour le printemps fleurie,

«< Etes-vous le printemps ? » disait sa rêverie.

Mais des traits de la Mort lentement pénétré ,

De l'univers entier par son deuil séparé ,

Le mal le plus funeste à sa langueur extrême ,

Ah ! c'était le secret qui, le cachant lui-même,

Le dérobait aux soins et leur voilait son cœur.

S'étonnait-on de voir sa précoce langueur,

Et sitôt de son teint la rose pâlissante:

« Je n'ai rien , » disait-il d'une bouche mourante.

11 n'avait rien ! Pourtant des pleurs mystérieux,