LE BERCEAU

Quel temple pour son fils elle a rêvé neuf mois ! Gomme elle fêtera l'enfant dont Dieu dispose ! 11 lui faut un berceau tel que les fils de rois N'en ont point de pareils, si beaux qu'on les suppose !

Fi de Tosier flexible, ou bien du simple bois ! L'artiste a dessiné la forme qu'elle impose : Elle y veut incruster la nacre au bois de rose; Il serait d'or massif, s'il était à son choix !

Rien ne semble trop cher, dentelle ni guipure, Pour encadrer de blanc cette tête si pure, Dans le lit qu'on apprête à son calme sommeil.

11 est venu, ce fils dont elle était si lière î

11 est fait, le berceau, — le berceau sans réveil ! «-»»

Il est de chêne, hélas ! et ce n'est qu'une bière.

J'aime ce vieil usage observé des Hébreux,

Et qui fait pardonner leur bonheur aux heureux :

Le soir, quand la famille, à table réunie,

Par l'aïeul en prière à voix haute est bénie,

Quand les nombreux enfants, jeune essaim bourdonnant,

Ont baisé tour à tour son grand front grisonnant

Et cherché du regard la servante attardée,

Toujours pour quelque pauvre une place est gardée ;

C'est lui que Ton attend, lui qui parait au. seuil,

Lui, sale et misérable, à qui l'on fait accueil.

C'est tantôt un savant silencieux et grave, Qui trahit un long jeûne au .feu de son œil cave;. Ou bien un-mendiant dans son caftan râpé, De ghettos inconnus voyageur échappé,

Et qui, tombé si bas, de mécompte en mécompte,

Qu'il ne sait même plus ce que c'est que ia honte,

Courbe, en entrant, son dos servile et dégradé,

Étonné d'obtenir sans avoir demandé!

Tantôt, c'est un enfant orphelin, qu'on assiste:

Et les autres petits contemplent d'un air triste -

Le mince vêtement par places déchiré,

Et le morceau de pain si vite dévoré,

Et le coup d'œil qu'on jette aux choses succulentes!

Parfois, c'est un infirme aux réponses dolentes,

Qui fait gémir son mal et vit de charité;

Ou bien l'étudiant de passage, invité,

Qui se heurte, s'assied sans déposer son livre,

Admire le dressoir, et la lampe de cuivre,

Et la nappe aux longs plis, et la juive aux grands yeux;

Sourit, timide et gauche, aux jeunes comme aux vieux,

Et raconte, sans perdre une seule bouchée,

Loin du pays natal, sa misère cachée !

Chaque soir, on accueille avec même bonté L'hête obscur, quel qu'il soit, et nul n'est écarté. On l'a trouvé sans peine, au Temple ou sur la route; Et, sans l'humilier, on lui parle, on l'écoute, On dit : c Béni celui par qui vous nous venez ! Cette table est à vous : mangez! buvez! prenez! » Quand il part, dans sa main, à l'ombre de la porte, La mère vient poser quelques mets qu'il emporte,

Ou la pièce d'argent qu'il accepte humblement, Ou, roulé par avance, un plus chaud vêtement.

Ah! si nous revenions à l'antique coutume, Les pauvres gens au cœur auraient moins d'amertume, Et l'opulent foyer serait comme un saint lieu : Car la place du pauvre est la place de Dieu!

Champs et forêts, le sol tressaille; Tout dit: c Le printemps est venu ! »

Et sous la terre qui s'émaille Circule un fluide inconnu.

c C'est le printemps! » dit chaque germe, En s'agitant dans sa prison, D'où bientôt perce, droite et ferme, La tige, — arbre, plante ou gazon.

t C'est le printemps ! se dit la moussa.

Pour tous les rêveurs assoupis Rendons notre couche pins douce»

Épaississons nos verts tapis ! »

Chaque fleur prend part à la fête.

La nature éclate à la fois :

La fougère dresse sa tête, Comme une crosse, dans les bois;

Relevant sa coiffe dorée, Le genêt dit : c C'est le printemps ! »

La sauge vers la centaurée S'incline, et lui dit : c Je l'entends ! »

Les muguets aux mille clochettes Carillonnent pour son retour, Et les fraisiers dans leurs cachettes Ont des frémissements d'amour ;

Le cytise mêle aux broussailles Ses grappes d'or; le vieux buisson Se fait beau pour les fiançailles De l'églantine et du pinson ;

Entre les feuilles desséchées, La pervenche ouvre un œil d'awir; Les joubarbes se sont penchées Pour le voir, au rebord du mur;

La clématite qui s'enroule, Et les liserons familiers

Sur les saules grimpent en foule, Gomme une bande d'écoliers ;

Près des fossés, les pâquerettes Disent entre elles : c Le veici ! »

— c Oublions nos peines secrètes.

Et soyons gai 1 » dit le souci ;

Les renoncules étonnées Entr'ouvrent leurs calices d'or Et leurs corolles satinées, Où la coccinelle s'endort ;

Dans son réduit, la violette N'a point ces habits de gala ; Mais elle ouvre sa cassolette, Et son parfum dit : c Je suis là! »

Et dans le feuillage, dans l'herbe, Sur les chemins, dans les forêts, Au sillon qui promet la gerbe, Dans le noir limon des marais,

Sur les fumiers et dans les sables, Sur le terreau des maraîchers, Gomme aux sources intarissables, Qui mouillent le flanc des rochers;

A la margelle des puits sombres, I

Aux toits que la pluie a lavés, Parmi le fouillis des décombres, Entre les fentes des pavés :

Tout vit, tout pousse, tout verdoie, Tout se renouvelle en tout lieu ; Pour remettre la terre en joie, Il suffît d'un souffle de Dieu ;

Et, pris d'une gaité pareille,

Le poète, las des hivers,

Dit: < Quelque chose en moi s'éveille:

C'est le printemps I — faisons des versl >

Ami» tous demandez comment Septembre, en ce pays Normand»

S'écoule et passe?

Sur le sable je vais masseoir, Et je regarde jusqu'au soir

Le grand espace !

Vous croyez qu'il me faut un port, Une flotte à l'ancre ou qui sort,

Une marino Gomme Vernet nous les peindrait, Gomme Pérelle, trait pour trait,

Nous les burine?

Des pécheurs pliant leurs filets;

3a VACAMGKS

De vieux bateaux, sur les galets,

Séchant leurs quilles ; Et le bizarre entassement Des larges turbots se pâmant

Près des anguilles?

Des écueils et des naufragés, Et de beaux effets ménagés

Pour la peinture?

Quelque vaisseau qui sombre en mer, Sans oublier surlout l'éclair

Dans sa mâture?

Non, non ! la mer, et rien de plus, Avec son flux et son reflux,

Basse, et puis haute ; La mer, dans un lieu retiré, Venant pour moi seul, par degré,

Battre une côte !

Point de baigneurs sur mon chemin; Tout est désert : nul bruit humain

Qui me déplaise ; Pas une barque à l'horizon; Rien qu'un taureau sur le gazon

De la falaise;

Rien que le cri du goéland, Rien que le vol rapide ou lent

De la mouette; Ou le choc monotone et sourd Au gravier détaché qui court

Dans Peau muette. .

C'est là qu'immobile témoin, Tout le jour, je contemple au loin

L'œuvre divine; Seul sur ce rivage écarté, Dans sa puissance et sa beauté

Je l'examine !

Je m'abîme dans mon néant; Des arômes de l'Océan

Mon cœur s'enivre !

Autour de moi, partout présent, Dieu se révèle, et, complaisant,

M'ouvre son livre!

Je mesure et je suis des yeux L'horizon qui longe les cieux :

Sa ligne étrange, Du vert sombre au rouge vermeil, D'heure en heure, avec le soleil,

Se teint et change.

iO VACANCES

Ce sont des tons à l'infini, D'argent, de bronze et d'or bruni,

De feu, de braise ; Le fondeur a jeté cristaux, Rayons, couleurs, tous ses métaux

Dans la fournaise!

Cet amas d'eau calme en son lit, C'est un miracle qui remplit

Mon âme entière ; Et je sonde ces profondeurs, Où se cachent tant de splendeurs

A la lumière !

Et je traduis la voix des flots :

Ce sont parfois de long sanglots;

Ému, j'écoule !

C'est un grondement souterrain, Pareil au bruit d'un char d'airain

Sous une voûte ;

C'est la pluie, ou bien le torrent, Ou le liquide murmurant

Qui s'évapore ; Le bruit s'apaise, et puis renaît, Plus sourd quand le flot se traînait,

Ou plus sonore.

Encore un flot qui s'arrondit, Qui tombe, écume et rebondit

Sur le rivage; Une algue brune, dans ses flancs, Apparaît sous les flocons blancs,

Vogue et surnage.

Aux flots rampants, aux flots domptés Succèdent des flots irrités :

La vague immense De loin se dresse obliquement, Se brise et fuit en un moment,

Puis recommence!

Des flots encor, des flots toujours, Qui semblent se porter secours :

Chacun travaille.

Effroyable rivalité!

La rive est le champ disputé

Par la bataille.

On peut les compter par milliers, Et leurs roulements réguliers

N'ont point de cesse ; Ils s'avancent par escadrons ; L'un après l'autre, avec des bonds,

Monte et se presse ;

C'est à qui grimpera plus haut, Achevant l'éternel assaut

Que le flux tente!

La vague échoue, une autre accourt, Et meurt, dans son élan trop court,

Sur l'âpre pente !

Ami, vous me reconnaissez :

Ce seul spectacle, c'est assez

Pour mes journées ; Mes préférences, dès longtemps, Vers ces mystères éclatants

Se sont tournées!

Je me demande, confondu, Ce que je suis, ainsi perdu

Sur cette grève ; Et si le charme tout-puissant Qui vient du gouffre menaçant

N'est pas un rêve !

k MA MÈRE

Aux entraves du vers soumettant ma raison, J'ai dit l'attrait puissant des monts et des vallées ; De mes émotions, libres ou refoulées, J'ai noté l'harmonie et recueilli le son;

Au banquet paternel j'attablai la chanson, Et tous ont eu leur part des strophes envolées, Depuis la sainte aïeule aux prunelles voilées, Jusqu'à la jeune épouse égayant ma maison !

Ma mère... — Ce nom seul décourage la Muse !

J'en souffre tous les jours, tous les jours je m'accuse,

Et je prélude encore, et pour y renoncer!

Mon cœur est tout rempli d'amour : mais, pour le dire, Je n'ai «fae mon regard, je n'ai <fue mon sourire, Je n'ai que mes deux bras, ma lèvre et mon baiser 1