LA BUVETTE

La pâle paysanne est auprès de la source. Le mal qui la dévore est un mal sans ressource. Et, pour tenter encore un remède "incertain, Elle est venue aux eaux, d'un village lointain; Assise tristement, dans sa douleur muette, Elle est là, tout le jour, au banc de la buvette, En bure, en gros sabots, sous un capuchon gris, Qui fait comme un auvent à ses traits amaigris. Sa bouche est déjà close et ne veut plus rien dire; La mort a mis le pouce à son masque de cire ; Et, ûxement ouverts, ses deux grands yeux rêveurs D une étrange façon regardent les buveurs.

Ils arrivent en foule et passent devant elle :

LA BUVETTE ttt

La dame au teint de lis, rajustant sa dentelle, Devant le verre plein fait la moue un moment, Dans la chaise à porteurs remonte lestement, Et se balance au son de la valse allemande ; Le bon bourgeois, qui veut tout connaître, demande A goûter le breuvage, et s en va satisfait ; Le touriste, en buvant, pose et cherche uu effet ; Monsieur l'abbé, soignant sa personne sacrée, Vide avec onction la coquille nacrée ; L'amazone, essuyant son front, cravache en main, A laissé sa jument aux grilles du chemin, Et, d'un geste coquet, troussant sa jupe noire, Kit pour montrer ses dents blanches, avant du boire \ Tandis que les enfants, à l'en tour du b;mio, Avant de s'envoler comme un bruyant eumiim, Tendent gaiment le verre au filet d'eau qui fuma I

Cependant la malade en son coin so consume ;

Elle a posé, tremblants et déjà refroidis.

Sur ses genoux serrés ses longs doigts engourdis;

Un souffle haletant, poussé par intervalle,

Des poumons caverneux en sons rauques s'exhale ;

Et, quand on l'aperçoit de loin, chacun tout bas

Se dit, rien qu'à la voir : c Tu ne guériras pas 1 >

Mais elle reste là, jusqu'au soir, immobile :

On dirait de ces lieux l'impassible sibylle.

Au milieu du joyeux concert des instruments,