POUR LA CONSTRUCTION D'UNE SEURK

Paiivre Hour, (ju'iin rayon du soleil tit ('clore,

Pauvre Heur, dont les jours n'ont ^ju'une roui'le aurore

Il me faut, au printemps, le soleil du bon Dieu,

Et quand l'hiver ai'i'ive, un asile et tlu feu.

On m'a dit — j'en frémis! — ipi'au (oy(M' de la serre

Je n'auiai |)lus ma place, et mourrai sur la '.erre

An jour où riiirondelle , en fuyant les frimas ,

Vole vers les pays où l'hiver ne vient pas.

Et moi , qui de l'oiseau n'ai pas l'aile légère,

Sur toi , contre le froid, j'avais coinpté, ma mère !

Pourquoi m'abandonner ? Pauvre petite (leur ,

Ne t'ai-je pas offert l'éclat de ma couleur,

Mon suave parfum , jusqu'aux jours de l'autonme?

Ne t'ai-je pas donné ce que le ciel me donne?

Si tu savais , ma mère , il est dans ce vallon , Non loin de ton domaine, un jeune papillon Qui versera des pleurs , et mourra de sa peine , En ne me voyant plus à la saison prochaine. Des sucs des autres tleurs ne voulant se nourrir, Fidèle à son amie, il lui faudra mourir!... Puis une abeille aussi , sur mon destin, s'alarme : Sur ses ailes j'ai vu briller plus d'une larme ; Elle m'aime, el m'a dit que jamais, sous le ciel,

DE MA GRAND' TAN TE. ir.?{

Jeune fleur dans son sein n'avait eu plus doux miel.

Souvent une fourmi , contre le vent d'orage ,

Vient chercher vers le soir l'ahri de mon feuillage.

Te parlerai-je aussi de l'insecte filant,

Qui, sur mes verts rameaux s'avançant d'un pas lent,

De son réseau léger appuyé sur ma tige ,

A tout ce qui dans l'air ou bourdonne ou voltige ,

Tend un piège adroit, laborieux labeur

Que ta main va détruire en détruisant ma Heur?

Et puis, quand vient la nuit, un petit ver qui lirille

Me choisit chaque soir, et son feu qui scintille ,

Lorsque mes sœurs n'ont plus pour elles que l'odeui",

Me permet de montrer l'éclat de ma couleur.

Tu vois, je suis aimée ! et cette heureuse vie, Me serait, à l'hiver, par tes ordres ravie?... C'est ton or qui m'a fait quitter mon beau pays, Où, des froids ouragans je n'avais nuls soucis;

i:,i I.K MANUSCRIT

Aussi je pleurais bien nu ninnienl du voyage.... — L'exil est un malheur qu'on comprend à tout âge ! Mais une vieille fleur, cstiuiôe en tous lieux , M'a dit qu'auprès de loi mon sort serait heureux ; Qu'elle avait souvenir, jusques en sa vieillesse, D'avoir fleuri pour toi du temps de sa jeunesse ; Qu'aussitôt qu'on te voit , t'aimer est un devoir, Qu'aimer paraît bien doux quand on vient de te voir ; Que tu n'as pas un cœur qui trompe l'espérance, Que tes amis te sont plus chers dans la soutTrance, Et que petite fleur, flétrie et sans odeur. Trouverait à l'hiver pitié pour son malheui-; Que tout ce qui gémit, s'incline, souffre et pleure , Cherche, sans se tromper, secours dans ta demeure ; Que, tes soins maternels éloignant les autans. Auprès de toi toujours on se croit au printemps!

Allons, coiislruis |)()ur nous une heureuse red'ailc,

Et Dieu le bénira.... car c'est lui (jui m'a faite,

Et simple tleur des champs, tpiûique bien loin des cieu\ ,

Comme le chêne allier, trouve place à ses jeux.