LE FILS DES ARMURES

A. Lêopold Flamftïg

Tous les ducs morts sont là, gloire d'acier vêtue, Depuis Othon le Saint jusqu'à Job le Bancal; Et devant eux, riant son rire musical, L'enfant à soulever des armes s'évertue.

Chaque armure, où l'aïeul se survit en statue Sous la fière couronne et le cimier ducal, Joyeuse, reconnaît d'un regard amical Sa race qui déjà joue avec ce qui tue.

Le Fils des armures. 69

riongé dans un fauteuil de cuir rouge, gaufré De fleurs d'or, l'écuyer, grand vieillard balafré, Feuillette un très ancien traité de balistique;

Et les vieux casques ont des sourires humains, Cependant qu'au milieu de la chambre gothique L'enfant cheva^jche sur une épée à deux mains.