LE MYSTÈRE DES TROIS CORS
Un cor dans la plaine Souffle à perdre haleine, Un autre, du fond des bois, Lui répond ; L'un chante ton taine Aux forêts prochaines, Et l'autre ton ton Aux échos des monts.
Celui de la plaine Sent gonfler ses veines, Ses veines du front j Celui du bocage, En vérité, ménage Ses jolis poumons.
— Où donc tu te caches, Mon beau cor de chasse ?
Que tu es méchant I
— Je cherche ma belle, Là-bas, qui m'appelle
Pour voir le Soleil couchant.
— Taïaut ! Taïaut ! Je t'aime I Hallali ! Roncevauxl
— l^lre aimé est bien doux;
Mais, le Soleil qui se meurt, avant toutl
Le soleil dépose sa pontificale étole,
Lâche les écluses du Grand-Collecteur
En mille Pactoles
Que les plus artistes
De nos liquoristes
Attisent de cent iioles de vitriol oriental !...
Le sanglant étang, aussitôt s'étend, aussitôt s'étale,
Noyant les cavales du quadrige
Qui se cabre, et qui patauge, et puis se fige
Dans ces déluges de bengale et d'alcool I...
Mais les durs sables et les cendres de l'horizon Ont vite bu tout cet étalage des poisons.
Ton ton ton taine, les gloires!,..
Et les cors consternés Se retrouvent nez à nez;
Ils sont trois ;
Le vent se lève, il commence à faire froid
Ton ton ton taine, les gloires !
— « Bras dessus, bras dessous, » Avant de rentrer chacun chez nous, » Si nous allions boire » Un coup ? »
Pauvres cors ! pauvres cors !
Comme ils dirent cela avec un rire amerl
(Je les entends encor.)
Le lendemain, l'hôtesse du Grand-Saint-Hubert Les trouva tous trois morts.
On fut quérir les autorités De la localité,
Qui dressèrent procès-verbal De ce mystère très immoral.
D£RMERS VERS 89
lit
DIMANCHES
Bref, j'allais me donner d'un « Je vous aime »
Quand je m'avisai non sans peine
Que d'abord je ne me possédais pas bien moi-niême.
(Mon Moi, c'est Galalhée aveuglant Pygraalion I Impossible de modifier cette situation.)
Ainsi donc, pauvre, pâle et piètre individu
Qui ne croit à son Moi qu'à ses moments perdus,
Je vis s'effacer ma fiancée
Emportée par le cours des choses,
Telle l'épine voit s'eff'euiller,
Sous prétexte de soir sa meilleure rose.
•jO POESIES
Or, cette nuit anniversaire, toutes les Walkyries du vent
Sont revenues beugler par les fentes de ma porte :
Vœ soli I
Mais, ah ! qu'importe ? j
Il fallait m'en étourdir avant !
Trop tard ! ma petite folie est morte \
Qu'importe Vas soli I
Je ne retrouverai plus ma petite folie.
Le grand vent bâillonné,
S'endimanche enfin le ciel du matin.
Et alors, eh ! allez donc, carillonnez,
Toutes cloches des bons dimanches !
Et passez layettes et collerettes et robes blanches
Dans un frou-frou de lavandes et de thym
Vers l'encens et les brioches !
Tout pour la famille, quoi ! Vse soli ! C'est certain.
La jeune demoiselle à l'ivoirin paroissien
Modestement rentre au logis.
On le voit, son petit corps bien reblanchi
Sait qu'il appartient
A un tout autre passé que le mien I
Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme...
DERNIERS VEns 91
Oh 1 voilà que ton piano
Me recommence, si natal maintenant !
Et ton cœur qui s'ignore s'y ânonne
En ritournelles de bastringues à tout venant,
Et ta pauvre chair s'y fait mal !...
A moi, Walkyries !
Walkyries des hypocondries et des tueries !
Ah, que je te les tordrais avec plaisir.
Ce corps bijou, ce cœur à ténor,
Et te dirais leur fait, et puis encore
La manière de s'en servir
De s'en servir à deux.
Si tu voulais seulement m'approfondir ensuite un peu !
Non, non ! C'est sucer la chair d'un cœur élu, Adorer d'incurables organes S'entrevoir avant que les tissus se fanent En monomanes, en reclus !
Et ce n'est pas sa chair qui me serait tout.
Et je ne serais pas qu'un grand cœur pour elle,
Mais quoi s'en aller faire les fous
Dans des histoires fraternelles !
L'âme et la chair, la chair et l'âme.
C'est l'esprit édénique et fier
D'être un peu l'Homme avec la Femme.
En attendant, oh ! garde-toi des coups de tête, Oh ! file ton rouet et prie et reste honnête.
— Allons, dernier des poètes,
Toujours enfermé tu te rendras malade ?
Vois, il fait beau temps, tout le monde est dehors,
Va donc acheter deux sous d'ellébore,
Çi te fera une petite promenade.
DIMANCHES
C'est l'automne, l'automne, l'automne,
Le grand vent et toute sa séquelle
De représailles ! et de musiques!...
Rideaux tirés, clôture annuelle,
Chute des feuilles, des Antigones, des Philoraèles
Mon fossoyeur, Alas poor Yorick t
Les remue à la pelle !...
Vivent l'Amour et les feux de paille !.,,
Les Jeunes Filles inviolables et frêles
Descendent vers la petite chapelle
Dont les chimériques cloches
Du joli, joli dimanche
Hygiéniquement et élégamment les appellent.
Comme tout se fait propre autour d'elles! Comme tout en est dimanche !
Comme on se fait dur et boudeur à leur approche I...
Ah ! moi, je demeure l'Ours Blanc !
Je suis venu par ces banquises
Plus pures que les communiantes en blanc...
Moi, je ne vais pas à l'église,
Moi je suis le Grand Chancelier de l'Analyse,
Qu'on se le dise.
Pourtant! pourtant! Qu'est-ce que c'est que celte anémie? Voyons, confiez vos chagrins à votre vieil ami...
Vraiment ! Vraiment !
Ah ! Je me tourne vers la mer, les éléments
Et tout ce qui n'a plus que les noirs grognements 1
Oh, que c'est sacré !
Et qu'il y faut de grandes veillées !
Pauvre, pauvre, sous couleur d'attraits!...
D£BNI£RS VERS 9S
Et nous, et nous,
Ivres, ivres, avant qu'émerveillés...
Qu'émerveillés et à genoux!...
Et voyez comme on tremble, Au premier grand soir Que tout pousse au désespoir D'en mourir ensemble !
0 merveille qu'on n'a su que cacher !
Si pauvre et si brûlante et si martyre i Et qu'on n'ose toucher Qu'à l'aveugle, en divin délire I
0 merveille.
Reste cachée, idéale violette,
L'Univers te veille,
Les générations de planètes le tettent,
De funérailles en relevailles !...
Oh, que c'est plus haut
Que ce Dieu et que la Pensée!
Et rien qu'avec ces chers yeux en haut,
Tout inconscients et couleur de pensée !
9C PUUSIES
Si frêle, si frêle !
Et tout le mortel foyer
Tout, tout ce foyer en elle !..,
Oh, pardonnez-lui si, malgré elle,
Et cela tant lui sied,
Parfois ses prunelles clignent un peu
Pour vous demander un peu
De vous apitoyer un peu !
0 frêle, frêle, et toujours prête Pour ces messes dont on a fait un jeu, Penche, penche ta chère tête, va, Regarde les grappes des premiers lilas, Il ne s'agit pas de conquêtes, avec moi, Mais d'au-delà !
Oh ! puissions-nous quitter la vie Ensemble dès cette Grand'Messe, Ecœurés de notre espèce Qui bâille assouvie D js le parvis!...
DEnMERS VERS
