EN PROVINCE

IL fait chaud comme dans un four.

La place aux arcades, tranquille, Range sa galerie autour Du minuscule hôtel-de-ville.

La vieille horloge du beffroi Où se cambre un lion de Flandre, Avec un bruit lent à s'èpandre, S'éveille et bâille douze fois.

Abattus des toits riverains, Les pigeons, en grouillante masse, Disent assez que c'est la place Où se tient le marché aux grains.

Dans cet immense accablement Qui pèse sur la ville entière, D'un café me vient nettement Parmi des voix, un goût de bière.

Les maisons ont clos leurs volets, Et mon pas qui se hâte pose, Courte et bleue, une ombre sur les Pavés que le soleil fait roses.

Tandis que sur la pierre nue Où pas un feuillage ne dort, L'astre implacable continue A décocher ses flèches d'or.

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