VERSAILLES

LE soir, où traîne éparse au vent l'âme des roses, Baigne d'or le feuillage et les lointains flottants ; Le faîte du palais s'éclaire de feux roses, Une vitre frappée en a frémi longtemps.

La Gloire fatiguée au marbre se repose, Mais troublant le silence, il semble, par instants, Qu'à travers les massifs où pleure quelque chose. Un long sanglot d'adieu s'élève des étangs.

Tant de pompe étalée à l'ombre de la feuille, Par ce lent crépuscule, humblement se recueille. La dernière lueur agonise aux vitraux,

Et l'importune nuit, hâtant l'œuvre du lierre, Des eaux venue, efface, en montant sur la pierre,. L'image de la Grâce et le nom des héros.

A cette heure où le ciel qui va mourir se teinte D'or léger, le vieux parc aux sièges vermoulus^ N'a d'émoi, dans le flux dolent et le reflux Des choses que le bruit d'une heure au loin qui tinte..

Au bord du lac tranquille, entouré de jacinthes, Le temple grec où l'amour de marbre n'est plus^ S'attriste, lui dont la pure gloire est éteinte, Que les temps aient été si vite révolus.

Au milieu d'un massif bas qui se décolore,

Un faune enfant tout délabré s'accoude encore,

Baissant la lèvre où fut sa flûte de roseaux.

Et voyant que le jour tout à fait le délaisse, Le Temple avec sa froide image dans les eaux, S'enfonce plus profondément dans la tristesse.

LE houx piquant, le masque enflé de la gargouille, Les escaliers, la rampe aux deux vases d'airain, Le bosquet solitaire, où plus rien ne gazouille. Et le ciel envahi d'un ennui souverain,

Tout se mire en l'eau noire, où tu vois que se rouille Amphitrite, enlevée aux bras des dieux marins, Autour d'elle l'Automne a semé sa dépouille, Et la lèpre moussue a ravagé ses reins.

Un triton écaillé, comme implorant que monte La gerbe d'autrefois, aux lourds tuyaux de fonte, S'obstine à renverser son front ceint de roseaux,

Mais nul jet ne s'élance et la seule bourrasque, Lâchant un escadron de rides sur les eaux, Trouble le paysage enfermé dans la vasque.

Au premier carrefour où finit la charmille, S'attriste infiniment le marbre du bassin.

Et l'onde s'en est toute échappée à dessein, Laissant à nu le fond rose de la coquille.

L'herbe y pousse, suivant un fantasque dessin, Aux pierres, lentement disjointes, la morille, Se gonfle succulente à la façon d'un sein.

Et la reine des prés s'y mêle à la jonquille.

A distendre sa gueule, en vain, le mascaron S'essouffle, il n'en peut rien tirer que le silence. Et de là vient l'ennui qui lui ride le front.

Mais Zéphyre imitant, pour lui plaire, la voix Des eaux dont il s'efforce à réparer l'absence. Eveille un bruit de houle en l'épaisseur des bois

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LE pavillon où vit le souvenir des rois, Dresse sa colonnade au détour de l'allée, Mais la pluie et le vent ont usé ses parois, Et mainte pierre en gît sur le sable étalée.

Pareil, dans le soir triste, à quelque mausolée Oii ne reviendraient plus les amis d'autrefois, Il semble, pour gémir, qu'il emprunte la voix De l'Automne par qui sa vitre eet ébranlée.

«L'eau ruisselle aux degrés de marbre par quartiers

Fendus, et que l'ortie a conquis tout entiers,

Et tandis que le bouc, inscrit au front des portes,

Impassible, poursuit son rêve obscur, l'autan Redouble méchamment de rage et l'on entend Sinistrement, partout, craquer les branches mortes.

QUITTANT la double rive où les sirènes jouent, Je suis l'allée en pente où, de chaque côté, Des enfants gracieux, de leurs bras qui se nouent, Supportent un bassin dans le marbre sculpté.

En dépit de la pluie et des vents, de la boue Qu'à terre est devenu l'or épars de l'Été, De leur geste immobile, et du poids supporté, Un éternel sourire enfle leur belle joue.

Le bronze, témoignant des fastes révolus, Les cyprès et les ifs dont s'ornent les talus, Aux choses de la mort inclinent les pensées ;

Et le vent, qu'un long bruit suit de choses froissées,. Dans la coupe élevée où le jet ne rit plus, Echevèle en lieu d'eau, les feuilles entassées.

L'AIR est tiède. Un soleil joyeux joue à travers Les vieux ormes touffus et, la tête inclinée, La déesse regarde à ses seins découverts, Une dentelle d'or et d'ombre promenée.

Sur son épaule nue ont pleuré tant d'hivers Que par endroits, sa pierre en est toute écornée, Sa cuisse lutte en vain contre une herbe obstinée, Sa guirlande effondrée emplit les gazons verts.

Mais les fleurs, que le vent mêle à sa chevelure, Le bruit des nids, le frais parfum de la ramure, Le soleil, la chanson de l'eau sur les graviers,

Tout s'emploie à lui faire oublier son dommage

Et, comme pour lui rendre un plus sensible hommage J

Deux pigeons amoureux se baisent à ses pieds.

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IL pleut très doucement dans le parc au réveil, Si doucement que rien ne bouge en les feuillées ; Cette pluie, avivant l'odeur des fleurs mouillées, Rit traversée au loin d'un rayon de soleil.

Le sable luit, comme il ferait en plein soleil. L'eau perle à chaque feuille et goutte des feuillées Sur le gazon humide avec ses fleurs mouillées : Dans la haie, un pinson a sonné le réveil !

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Voici que les lointains pleins d'odeurs bocagères,

S'éclaircissent, sous les mousselines légères

Qu'<»n voit se suspendre au-dessus des pièces d'eau,

Cependant qu'un Hercule antique en pierre blanche,

Vêtu d'un lierre ami, s'amuse d'un oiseau

Qui secoue, en s'y balançant, l'eau d'une branche.

AVEC les panneaux blancs qui portent sur leur face Les armes de l'Amour et les jeux d'Apollon, tDe qui reste aujourd'hui de l'antique salon Tressaille au bruit d'un pas désert sur la terrasse.

Une forme indécise a bougé dans la glace, Une ombre a remué à l'angle du plafond, Et la dauphine assise a relevé le front Vers la haute fenêtre où le faune grimace.

Dans le grand lustre une étincelle a pétillé,

L'épinette a gémi, le plancher a crié,

Un coup de vent venu de la porte entrouverte

A dispersé la cendre éparse d'autrefois,

Et près des longs rideaux que baigne une ombre verte^

On dirait que quelqu'un s'est plaint à demi-voix.

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LES hivers ont fané les guirlandes de pierre, Le marbre avec l'Olympe extirpé de ses flancs^ S*effrite, et de ses bras multipliés, le lierre Attaque le vieux bois des feuillages tremblants.

Seul hôte de ces lieux, le gibier, quand descend Dans l'avenue, un soir aux tranquilles lumières. Se rit, par la verdure et les eaux coutumières, De Diane entamée et de son arc absent.

Le granit, de partout assailli d'assassines Pointes, se descellant, enfin cède aux racines, Et livre forcément un passage à la fleur ;

La ronce aura bientôt repris tout l'édifice, Les oiseaux ont déjà conquis pour leur demeure •Ce trophée élevé à la gloire du lys.