EN L'HONNEUR D'UNE TASSE DE PORCELAINE

SUR ma tasse, Flore, à pleines Mains, vidant son tablier, Illustre sa porcelaine D'un frais décor printanier.

Le souvenir des exquises Elégances Pompadour, Flotte encore aux indécises Nuances de ses contours.

Elle a pris, sous la nuée

Du Temps, comme un vernis blond,

Et la Grâce exténuée

D'un vieux Sèvre, à Trianon.

Une Infante, une dauphinc, L'Amie en titre du Roy, Dut la porter, j'imagine, A ses lèvres, bien des fois.

Car il fallait pour y boire, Avoir deux fois mérité, Avec les lys de la Gloire, Les roses de la B2auté.

La Porcelaine à la Reine, Le Saxe aux bouquets légers, La fine pâte de Vienne, N'ont rien qui puisse approcher.

Sur un côté de l'albâtre, On a tracé, au pinceau, Un villageois de théâtre Qui joue un air de pipeau,

Babet, à ses pieds, coiffée D'un chapeau de paille à fleurs, En sent comme une bouffée D'aise lui emplir le cœur.

En face, orné de frisures, En veste à la Florian, Un marquis gratte en mesure Sa guitare, souriant.

Une dame qu'on devine Princesse à ses beaux habits, D'un doigt fébrile, en taquine Son lourd collier de rubis.

Car en Ville ou sur l'herbette, L* Amour, au joyeux refrain, Enfle toujours sa musette Avec un égal entrain.

O Tasse, dont je m'honore D'être le dépositaire, Puissent les dieux que j'implore, Te garder de choir à terre !

Que le plumeau maladroit De Macette n'aille étendre.

Un beau matin, tes parois En poussière, dans la chambre !

Que les ondes du miroir Fixé sur la cheminée, Toujours, d'année en année, Te mirent sur le dressoir.

Mais que dis- je ? œuvre légère, Mousseline aux fins réseaux, Tu vivras plus que la pierre Taillée à coups de marteau,

Puiscjue de ma flûte aimée Que la foule écoute en rond, J'ai bâti ta renommée Pour les siècles qui suivront.

^SiM

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