LA PLAINTE D'OTTAVIO

Hélas ! oui, disait-il, j’espérais, dans mon rêve,

Que des jours de honheur pour moi luiraient encor, Et que le flot troublé qui pleure sur ma grève, Changeant en bruit d’amour la plainte qu’il achève, À son prisme terni rendrait des rayons d’or.

« Je me croyais bien loin des sombres avalanches ; Tout un printemps d’azur semblait m’ètre rendu. J’entrevoyais déjà, s’enlaçant dans les branches,

Près des nids frémissants, un monde d’ailes blanches ; Mais cet espoir bercé, je l’ai vite perdu.

« Si Je devais ainsi, plus triste dans mon doute, Reprendre ce chemin où tout pèse à mes pas, Fallait-il donc, mon Dieu, me mettre sur sa route, Et quand elle passait dire à mon cœur: écoute !

À ce cœur désolé que le sien n’entend pas.

« Non, je n'ai pu la voir. éclatante et si belle,

Sans attacher inon âme au ravon de ses yeux.

J'étais comme en extase et tremblant devant elle. Pourquoi, quand j’implorais, à ma voix qui l'appelle. N'a-t-elle répondu qu’en me fermant ses cieux ?

« M’a-t-elle cru pareil, fuyant leur sotle presse, A ces fades galants toujours prompts à s’offrir ? Ah! j'avais amassé des trésors de tendresse,

Et je sentais en moi comme une mer d'ivresse Que ses lèvres en vain auraient voulu tarir.

« Sauvé des flots béants, sur la côte gravie,

Je n’eus, à ses côtés, plns craint d’autres courroux. Hélas ! elle eut été le salut de ma vie,

Et je l'aurais aimée à faire même envie

À ces anges du ciel adorés à genoux.

« Se peut-il que, cruelle en son indifférence,

Elle ait ainsi brisé tant de félicités !

Oui, tout a disparu, le rêve et l'espérance,

Et je marche accablé, courbant mon front qui pense. Que faire désormais de jours déshérités ?

« Ces lieux hier bénis, cet éden que je pleure,

Les fuirai-je cherchant un baume à mon souci!

La même, chaque jour, viendra l’heure après l’heure ; J’emporterai partout, comme un trait qui demeure, Le souvenir amer qui me déchire ici.

« Les vallons dépouillés ont perdu leurs corbeilles ;

Les grands bois n'ont plus rien des gaiïs refrains de mai. De sombres jours de deuil ou des aubes vermeilles, Qu'importe ! Est-ce pour moi que les blondes abeilles Butinent sur les monts leur doux miel parfumé ?

« Consume-toi mon cœur et, comme sous la cendre, Eteints, si tu le peux, ton pur foyer d'amour.

O poëte! ta voix eut pu se faire entendre;

Mais des trépieds sacrés un mot t'a fait descendre : "Ton bonheur et ta gloire ont passé sans retour.