A UN POËTE

Je les ai lus, vos vers superbes.

Le noble et radieux essor.

Votre moisson n’est plus en herbes; Elle est faite de pleines gerbes Dont juin a mûri le trésor.

À vous, frère, à vous l’harmonie ; La grâce et la force à la fois;

A vous l’abondance infinie,

La grandeur, fille du génie.

Qui des poètes fait des rois.

Maïs à votre triomphe insigne Quelques-uns ont mêlé l’affront.

Qu'importe ! Leur haine désigne Que vous êtes d'autant plus digne Du laurier mis sur votre front.

Eh ! quoi, Jeur voix qui flatte ou gronde

Serait l’oracle redouté ?

Fol orgueil, démence profonde.

Qu’ont-ils donc, ces maîtres du monde ?

Rien qu’indigence et pauvreté.

C’est nous qui faisons notre gloire.

Sans leur appui qu’on n'attend pas, Si notre effort est méritoire,

Au chemin sacré de l’histoire S’empreint la trace de nos pas.

Où sont, dans l’immortelle sphère, Ces dispensateurs du renom ?

Noir du stigmate séculaire,

Je vois Zoïle aux flancs d’'Homère Bavant son fiel sur ce grand nom.

O vous! que mon vers loue et venge, Courage, et, si haut loin de nous, Aigle au vol calme et fort de l’ange, Laissez croasser dans leur fange

Les corneilles et les hiboux.