À MON COLLÈÉGUE DES POSTES DU DÉPARTEMENT DE LA MEUSE
Les fouets claquent ; l'heure sonne; Le bruit des grelots résonne ;
Le tapage s’assaisonne
D’aigres et longs cliquetis.
Avec leurs lots de dépêches,
Les grands chevaux pris aux crèches, Sur leurs branlantes calèches,
Voilà les courriers partis.
Pour tous la course est rapide.
Un rouge falot les guide.
D'une nature intrépide,
Nul d’entre eux ne craint la nuit.
Au loin le chemin s’allonge.
Dans l’ombre chacun se plonge, Et tous passent comme un songe Dans leur tourbillon de bruit.
. Par les monts et par les plaines, Semant l’amour et les haines, Dons de leurs sacoches pleines,
De tous les côtés als vont ; Et, dans les lointains perdue, À leur approche entendue, Seule au fond de l'étendue, La voix des dogues répond.
Monotones sont les routes
À cette heure morne où toutes, Comme un homme sous ses doutes, Se couvrent d’obscurité.
Rien n'’attire ou n’intéresse.
Sans oubli du temps qui presse, Chaque postillon caresse
Le rève en son cœur fêté.
Celui-ci que la bouteille,
Au relais, parfois conseille.
Songe à la grappe vermeille
Qui màrit sur le coteau.
Plus que les blés et les granges, Les celliers ont ses louanges ;
Ses moissons sont les vendanges, Cet autre gai renouveau.
D'humeur un peu vagabonde, Celui-là, qui court le monde, D'une brune et d’une blonde
Est à la fois amoureux.
L’embarras serait extrème,
Il réfléchit, doux système,
Que du moins, puisqu'il les aime, Il peut bien le dire aux deux.
Fortune, c’est toi qu’invoque Cet autre dans son colloque :
Et la déesse équivoque
Ne lui prête guère appui.
A l'appeler il s’enroue ;
Sans cesse tourne la roue.
De combien elle se joue Autant et plus que de lui !
Dans d’inconscientes choses, Des pâleurs blanches roses, De vagues métamorphoses, Le dernier semble absorbé.
Sa tête sur sa poitrine,
À chaque cahot s'incline,
Et sans peine l’on devine
Le pavot sur lui tombé.
Le destin peut être adverse, Par la tourmente ou l’averse, Aucun d’eux jamais ne verse.
Pourtant Mais c'était permis.
Ils menaïent, chutes burlesques, De larges faces tudesques,
De ces pourfendeurs grotesques Sur la France alors vomis.
Un peu comme des éoles, Les nocturnes carioles Aux clartés des lucioles,
Vont toujours et nul retard.
Et vers elles, indécise, Parfois sur la nue assise, La lune, dans la nuit grise, Laisse tomber un regard.
Mais le temps que rien ne lasse, Insoucieux de l’espace, ‘ Minute à minute passe.
Le trajet s’est raccourci.
A l’est l’horizon se dore ;
La brume au loin se colore ; C’est l’aurore, c’est l’aurore, L’aurore et le but aussi.
Les fouets claquent ; l’heure sonne :
Le bruit des grelots résonne ;
Le tapage s’assaisonne
Du grincement des pavés.
Avec leurs lots de dépèches,
Les grands chevaux vers les crèches, Sur leurs branlantes calèches,
Les courriers sont arrivés.
