LA MORT

Alors que je souffrais sur ma couche brülante,

En proie aux noirs accès de la fièvre cuisante, Las d’espérer en vain un meilleur avenir,

Je criai : viens, à mort! et je voulus mourir. Comme un ange de paix se voilant de son aile, Debout à mon chevet, elle me parut belle.

O mort ! lui dis-je, donne à mon âme l’essor.

Je suis las: verse-moi ton doux sommeil, ô mort !

Vois comme la douleur a pâli mon visage,

Comme mon front se ride, hélas ! bien avant l’âge ! À vingt ans je suis vieux. Mon pas, tardif et lent, Tremble comme le pas d’un vieillard chancelant. Ah! c’est que, dans le peu de ma dure existence, J’ai goûté plus de fiel, senti plus de souffrance Que l’homme qui, le soir, se couche plein de jours. C’est que le mal sur moi frappe, frappe toujours, Sans relâche, à grands coups, avec des cris de joie, Comme un tigre affamé qui dévore sa proie.

Dans le monde, où chacun m'a retiré sa main,

J’ai souvent déchiré mes pieds nus au chemin, Souvent, ainsi qu’un chant passant dans ma tempête, Il m'est venu, de loin, de joyeux bruits de fête.

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Je m’écriais : Combien ils sont heureux là-bas !

Et vers eux j’essayais de diriger mes pas.

Mais au lieu de m'aider, comme on le fait au crime, Des passants sans pitié me poussaient vers l’abîme !

Une fois cependant, quand s’éteignait le jour, J’entendis me parler comme une voix d'amour,

Et, tremblant, je sentis une main douce et blanche Caresser mon front lourd que la tourmente penche. Mais bientôt s’éteignit le rêve, et dans mon cœur, Encor plus torturé, reparut le malheur.

Ainsi, dans son cachot, l’homme que la soif ronge, Croyant savourer l’eau, boit le fiel de l’éponge.

Tout pour moi fut tourment. Le ciel riant et pur N'a jamais à mes yeux montré son calme azur.

Aucun parfum de rose, aucune brise douce

N'est venue, au vallon, me bercer sur la mousse.

Je n’ai pu reposer, quand durait la chaleur,

Mes membres nulle part sous un dais de fraicheur. Je marchais, je marchais en demandant à boire

Une goutte au calice où Dieu verse la gloire.

Hélas ! ce fut en vain ; du fiel, toujours du fiel.

Je n’avais que l'enfer quand j'attendais le ciel . . .

Tu comprends maintenant pourquoi ma voix t’appelle, O mort! Laisse mon âme enfin tendre son aile.

Et la mort était là comme une mère en pleurs Au chevet de l’enfant qu’affaissent les douleurs ;

EL je sentais parfois comme une larme amère

Sur ma main qui pendail tomber de sa paupière : Et j'écoutais, croyant que sa bouche bientôt Allait dire à mon âme: Ame, enfin, vole en haut.

Déployant sur mon front son aile qui me touche, De calme et de repos elle couvrit ma couche,

Je ne sais si mes sens étaient en vie ou morts, Mais inertes étaient les membres de mon corps. J'étais aveugle et sourd comme un amas de fange. Puis je vis par degrés avec la mort un ange Monter, monter bien haut dans un rayon de feu ; Et mon cœur tressaillit comme touché par Dieu.

Et je compris le sens que voilait le mystère : Souffrir, mais espérer ; le ciel après la terre.