LA FLEUR FLÉTRIE

Pauvre fleur, hier encor tu brillais au vallon, Blanche el fraîche, semblable au nocturne rayon Allumé sur nos têtes.

Heureuse, tu levais ton front couronné d’or, Et tu semblais sourire, insoucieuse encor, Au ciel pur de tempêtes.

Le ciel était si beau ! Le jour était si doux!

On se fut, devant Dieu, mis soudain à genoux, Dans un transport de joie.

Tout chantait dans les prés, tout riait dans les champs,

Et l'ivresse semblait gonfler, au bruit des chants, Ta corolle de soie. |

Le ruisseau, sur ses bords, te berçait mollement : La brise caressait, comme fait un amant, Ta tèle parfumée ; Et la brise amoureuse et le flot des ruisseaux T'appelaient, se jouant parmi les grands roseaux, Leur douce bien-aimée.

Le papillon charmant, fleur amante des fleurs, Ouvrant ses ailes d’or aux changeantes couleurs, Venait à ton haleine; Et toi seule pouvais, sur ton sein palpitant, Par la beauté céleste arrèter l’inconstant Qui volait par la plaine.

Ah! tu n’aurais pas cru, riche de tant d’amour, Que le ciel pût soudain en nuit changer ton jour, Ton doux calme en tempête, Et que tu tomberais, triste, oh! triste destin ! Déchirée et flétrie, à ton premier matin, A ta première fête.

L’ouragan s’est levé comme un vent de la mort; Et ton front pälissant s’est courbé sous l'effort De son aile enflamumiée ; Et la brise amoureuse, et le flot des ruisseaux Pleurèrent, se cachant au fond des grands roseaux, Leur douce bien-aimée.

La bise semblait dire : — O pauvre fleur des bois! Parmi tes sœurs si blanche et si rose à la fois, Si pleine de rosée, Je ne pourrai donc plus, quittant mon lit de thym, Te couvrir de baisers au lever du matin:

L’orage t'a brisée.

Et le ruisseau disait avec de longs sanglots : — Je ne te verrai plus te mirer dans mes flots, O ma lumière éteinte !

Et les prés que je baigne et les bois d’alentour N’entendront plus, au lieu de mes chansons d’amour. Qu’une éternelle plainte.

Amère destinée ! Et pourtant, parmi nous,

C’est ainsi que parfois, à son matin si doux, S'éteint la jeune fille,

Esprit de la pensée, ange, trésor des yeux

Fleur que Dieu trop souvent vient chercher pour ses cieux Où tout rayonne et brille.

Et l’on se dit : — Hier sa senteur enivrait, On était ébloui de son œil qui s’ouvrait Tout scintillant de charmes ; Maintenant, la voilà froide dans le cercueil... Et devant elle aussi, le front couvert de deuil, On n’a plus que des larmes.