SCÈNES D'UNE NUIT DE TEMPÊTE
— OSSIAN
La table du festin chez Cormhul est dressée ; Cent torches de résine éblouissent les yeux ; Et-Cormhul n'attend plus, dans la nuit avancée, Que trois des convives joyeux.
PREMIER CONVIVE, arrivant.
Froide et triste, la nuil pèse sur les collines.
La nue, au vent du nord, se déchire en lambeaux. On entend les torrents pleurer dans les ravines, La chouette glapir sur l'arbre des tombeaux.
Pas une étoile au ciel! Tout est noir, tout est sombre. Au flanc des hauts coteaux gémissent les cyprès.
La branche cric et tombe, et la bise, dans l’ombre, Roule par les vallons les débris des forèts.
Le voyageur lointain, seul au fond des ténèbres, Egaré, haletant, frissonne à chaque bruit.
Il croit voir sur ses pas des fantômes funèbres. OÔ mes amis! sauvez, sauvez-moi de la nuit.
DEUXIÈME CONVIVE, arrivant.
Le vent s’est déchaîné ; la colline tressaille ; De sinistres clameurs remplissent le vallon : Pareils à des géants luttant dans la bataille, Les pins, s’entre choquant, luttent sous l’aquilon.
Les dogues jusqu’au loin hurlent dans les campagnes ; Le lac, comme une mer, bondit jusqu’à mes pieds ;
La tourmente a chassé, dans le creux des montagnes, Les sangliers tremblants et les loups effrayés.
Le torrent débordé roule son onde immense.
Quelqu'un sonde le gué. Le flot s'élève et fuit. Entendez-vous ce cri ? C’est la mort qui s’avance. O mes amis ! sauvez, sauvez-moi de la nuit.
TROISIÈME CONVIVE, arrivant.
La tempête rugit de la montagne aux plaines.
Les sapins entraînés roulent sous ses efforts ;
La butte est emportée et les branches des chènes Se tordent comme l’herbe à la couche des morts.
Le météore ardent, sur l’aile de l’orage.
Par les flots bondissants s’élève reflété,
Il s’arrète au-dessus du mont, sanglant présage, Et je vois les coteaux trembler dans sa clarté.
Mais quel est ce guerrier près du torrent qui roule ? Il est enveloppé d’un manteau de vapeur.
Est-ce une ombre ? Le flot bat le lac sous la houle Et dévore la rive en proie à sa fureur.
Une barque qui sombre! Où sont les rames blanches ? Hélas ! où sont aussi les pâles matelots ?
0 fille du désert qui sur le roc te penches!
Pourquoi si tristement regardes-tules flots ?
Elle attend, dans la nuit, le bien-aimé loin d'elle. Mais la barque se brise au pied du roc. Malheur! On entend une voix. C’est l'amant qui l'appelle ? C'est le râle étouffé du bien-aimé qui meurt.
La neige maintenant, lugubre linceul, tombe.
L'ouragan éloigné s’apaise. Il est minuit.
Que la vallée est morne! On dirait une tombe. O mes amis! Sauvez, sauvez-moi de la nuit.
CORMHUL.
Qu'importe que la brume assiège les collines ; Que l’ouragan se torde en brûlants tourbillons ; Que le torrent mugisse au profond des ravines; Que le dogue effrayé hurle dans les vallons.
Qu'importe que la nuit soit azurée ou sombre ; Que la nue enflammée éclate dans les airs ;
Que la lune s’éteigne ou s’allume dans l’ombre Comme un foyer tremblant sur les rochers déserts :
La nuit fuit devant l’aube ; un jour nouveau se lève. Le soleil reprendra demain son doux flambeau. Nous seuls, ô mes amis! triste moisson du glaive, Nous ne revenons point de la nuit du tombeau !
Où sont ceux qui levaient la lance meurtrière
Aux siècles écoulés ? Où sont nos rois fameux ?
À peine trouvons-nous, épars sous la bruyère, Leurs tombeaux oubliés comme eux.
Nos palais crouleront sur ces monts solitaires ;
La biche y conduira sans peur ses faons chéris ; Et nos fils chercheront les palais de leurs pères Sans même en reconnaître à leurs pieds les débris.
O mes amis ! Prenons les harpes inspirées.
Elevons, élevons nos voix jusqu’au matin.
Vidons, car le temps fuit, les coupes désirées Où ruisselle à longs flots l’ivresse du festin.
Charmons ainsi la nuit. Quand reviendra l’aurore, Que les arcs soient tendus, les grands lévriers prèts : Au bord des lacs profonds, sur les monts d'Inistore, Nous irons relancer les hôtes des forêts.
