LES TRISTESSES DE MORVEN

A SAINTE-BE UVE.

OSSIAN

Ossian n’a-t-il pas entendu dans la nuit

Une voix gémissante, ou n'est-ce qu’un vain bruit ? Souvent le souvenir des temps de ma jeunesse

Vient luire sur mon âme en proie à la tristesse. J'entends le bruit lointain de la chässe, et mon bras, En songe, lève encor la lance des combats.

O Malvina ! combien la lance meurtrière

À couché de guerriers sur la sombre bruyère ! Combien se sont éteints ! De tant d'amis, moi seul

Je resle lorsque tous dorment dans le linceul.

Au bord brumeux des lacs, où pour moi tout est sombre, Je les cherche souvent, les bras tendus dans l’ombre ; Je ne les trouve plus, et parfois, sous mes pieds,

Je foule leurs tombeaux, de moi-même oubliés.

MALVINA

Les sœurs de Malvina, lant de chères compagnes ! Pauvres fleurs, sont aussi mortes sur les montagnes. L’orage a dispersé leurs feuilles sans couleurs

Et depuis, à leur place, il ne croît plus de fleurs.

O fille de Morven ! Je vous pleure sans cesse:

Pour vous mon cœur se nole aux flots de sa tristesse.

J’erre, cherchant partout la trace de vos pas.

Mais les monts sont déserts : je ne la'‘trouve pas. Astres éteints, la mort de son brouillard vous voile. Et moi, je suis aussi comme la pâle étoile

Qui, la dernière, au jour, descend vers l’horizon : Sous la brume bientôt s’obscurcit son rayon,

Le chasseur se levant, debout sur la bruyère, Regarde et ne voit plus la tremblante lumière Tniste, n’attendant plus, sur les monts, son retour ; Elle aussi, se dit-il, s’est éteinte à son tour.

OSSIAN

Ainsi que le soleil, sous l’horizon qui gronde, Ossian est plongé dans une nuit profonde ;

Le soleil disparait ; sesæwayons écartés

Ne baignent plus les monts de leurs blanches clartés, Et les ruisseaux, chargés d’un voile de ténèbres, Dans les mornes vallons jettent des bruits funèbres. Oui, comme le ciel bleu sous les vapeurs des cieux, La splendeur de Morven s’est éteinte à mes yeux.

MALVINA

Les pleurs de Malvina ruissellent sur la terre. Ainsi, sous le brouillard, la lune solitaire

Se relire parfois, triste ot pâle, et ses pleurs Inondent les coteaux témoins de ses douleurs.

OSSIAN

Demeures des héros, qu’èles-vous devenues ?

Vos fronts qui s’élevaient jusqu’au milieu des nues Et que l’aube dorait aux siècles écoulés,

Comme des rocs tremblants se sont donc écroulés ?

O Tura! Je crois voir encor, sur tes décombres,

Se tordre l’incendie ardent, aux reflets sombres. C'était la nuit : la brume enveloppait les cieux. Nous dormions sur l’Ardven d’un sommeil soucieux. Nous entendions passer, sur leurs vapeurs légères, Avec des bruits plaintifs, les ombres de nos pères, Et leur voix ressemblait, grave et triste à la fois, Aux longs gémissements des vents au fond des bois. Fingal se lève : il voit, à l’horizon qui fume,

De sanglantes clartés rougir au loin la brume. Soudain sa voix éclate, et, se Lournant vers nous, Tura brûle, dit-11. Nous nous éveillons tous.

Nous courons, nous volons comme l'éclair rapide Qui glisse, au flanc des monts, sur la bruyère humide. Bientôt nous arrivons. Bientôt! c'était trop tard. Déjà les murs croulés gisaient de toute part.

Les flammes s’éteignaient et, repliant leurs ailes, Semblaient, sous les brasiers, cacher leurs étincelles. Pâle, le cœur brisé, disant des noms chéris,

Chacun de nous s'élance au milieu des débris. Hélas ! pourquoi la porte, à demi consumée,

Comme la veille encore était-elle fermée ?

O fille de Morven! vous tenant par la main,

Vous n’avez pu, la nuit, en trouver le chemin. Tendres fleurs, le soleil, qui brillait sur vos têtes, Ne luira plus pour vous dans la tombe où vous êtes. Aucune voix aimée, à l’heure où fuit le jour,

Ne vous y redira les propos de l’amour.

Morven, non, tu n’es plus que poussière et ruines! L’étranger solitaire en vain sur tes collines

Te cherche ; il croit te voir et ses yeux attristés N’errent que sur des monts que la vie a quittés.

L’incendie et la guerre ont roulé leurs ravages. Tourbillon dévorant, sur tes sombres rivages.

Tu n’entends plus vibrer, jusqu'aux feux du matin, Dans tes palais, le choc des coupes du festin ;

Tes bardes ont cessé, sous leurs voûtes croulantes, Le chant mélodieux des harpes frémissantes.

Seul, le-soufle des vents, comme une ombre qui fuit, À travers les chardons, y pleure dans la nuit.

Des débris, des tombeaux sous une cendre noire, Voilà tout ce qui reste aujourd’hui de ta gloire.

Le séjour des héros au bras terrible et fort,

N'est plus que le séjour des faons et de la mort.

O vous qui gouverniez les sanglantes tempêtes! Guerriers, c’est sur ce lit que reposent vos tètes. Aucun de vous, laissé par le sombre ouragan,

N'est resté pour fermer la tombe d’Ossian.

Nul ne viendra creuser, sous la päle bruyère,

Pour mon dernier sommeil ma demeure dernière. Fingal, Oscar, Ryno, vous n’ètes plus, el tous,

Hors moi, dans leurs tombeaux sont couchés comme vous.

MALVINA

Les brouillards du Lano sont-ils votre demeure, Evir-Allin, Colma, vous toutes que je pleure ?

Päles rayons des nuits, je vous vois bien souvent

Dans les vapeurs des lacs passer avec le vent.

Hélas ! vous ressemblez au faible météore

Qu'un regard de la lune à l’occident colore:

I brille ; sa lueur glisse sur le gazon;

Mais bientôt il s’éteint derrière l'horizon.

Ainsi vous vous montrez parfois, douces lumières,

Dans le brouillard des pleurs qui voilent mes paupières.

See

Quand tariront ces pleurs, et quand donc, au retour, Le jour me verra-t-il dans la tombe à mon tour ?

O Morven! Malvina gémit sur tes collines ; Délaissée et plaintive, elle erre en tes ruines,

Et ses pas isolés troublent seuls le repos,

Le silence de mort qui dort*sur tes tombeaux.

OSSIAN

Essuie, 6 Malvina ! les pleurs de ta tristesse. L'aspect de ta douleur déchire ma vieillesse.

De même que la nuit s'éloigne, le temps fuit. Notre vie est semblable au songe de la nuit:

Un instant on croit voir, au-dessus de sa tête, Terrible, se ruer l’esprit de la tempête.

I gronde, tout frémit ; le chène est renversé; Mais bientôt on s’éveille, el le songe a passé. Ainsi, pour nous dont l’âme est brisée et plaintive, Le moment du réveil va venir; il arrive.

Dans le souffle lointain des brises de Cona, Quelle voix nous appelle et passe ? O Malvina ! C’est la voix de Trenmor. Penché sur son nuage, Son regard est pareil à l'éclair dans l’orage. Fantôme tant aimé, ta voix plaît à mon cœur Comme, dans le désert, la source au voyageur: Il a marché longtemps, pâle, sur la colline,

Et la soif dévorante enflamme sa poitrine !

Oui, ma fille, bientôt là-haut nous rejoindrons Les héros de Morven qu’ici-bas nous pleurons. Nou: les reverrons tous, et ceux que nous aimâmes Nous aimeront encor dans le pays des âmes.

Alors notre bonheur ne sera plus pareil

Aux rayons du couchant quand s'éteint le soleil.

Nos anis, pour toujours loin des lieux où l’on pleure, N’abandonneront pas leur céleste demeure, Semblables à ces feux dont la lumière fuit

Et qui, rayons perdus, s’éteignent dans la nuit.

Non : nous errons ensemble et les mêines nuages Nous berceront sans fin loin des sombres orages ;

Car les douces clartés qui luiront sur nos pas

Dans l’ombre de la mort ne s’obscurciront pas.

O fille de Toscar! colombe solitaire,

Sèche les pleurs cuisants dont tu baignes la terre: Ici-bas, les longs jours de deuil et de douleur Sont passagers, ainsi que les jours de bonheur.