PAUVRE FEMME

Ün roc tombé l'avait atteinte et renversée ;

Et, pâle, elle gisait affreusement blessée,

Sur son maigre grabat, où peut-être bientôt

La mort allait descendre en réclamant son lot.

Un prètre était venu. Plein d’une sainte flamme,

Il priait et lavait la plaie ; et le dictame,

À doubles flots versé, dans ses mains purs trésors, | Allait du moins sauver l’âme, sinon le corps.

Quoique affaissée et vieille, et se traînant à peine, Elle avait, le matin, rivée à celte chaine,

Ainsi que chaque jour, à cause du besoin,

Gagné le mont ardu, forcée au rude soin.

Outre l'herbe épuisée, unique nourricière,

La chèvre n’avait plus de genêts pour litière ;

Et son lait tarissait. Puis, ne fallait-il pas,

Pour préparer, le soir, le trop chélif repas,

Les quelques brins épars dont se chauffe le pâtre Et les pommes de pin qui font flamboyer l’âtre ? Souvent elle avait vu de bien près le danger:

Le torrent débordé, prêt à tout submerger ;

La tourmente terrible, el pire, l’avalanche,

D’en haut, comme un chaos, roulant sa masse blanche ;

Maïs au coup, jusqu'ici, bien que toujours frappé, A l'atteinte fatale elle avait échappé.

Cette fois, le malheur, que rien ne décourage, Sombre artisan, avait accompli son ouvrage.

Détaché du sommet sous le pied de chamois Affolés et fuyants, troupe aux soudains émois, Bondissant dans sa chute, et toujours plus rapide, Couvrant tout de débris sur sa route homicide, Sans qu’elle pût, surprise et moins alerte, hélas! Se garer, en fuyant, des multiples éclats,

Le bloc, aveugle et lourd, projectile farouche, L’avait ainsi broyée et mise sur sa couche.

Certes, elle devait souffrir ; et cependant,

De sa lèvre entre ouverte au souffle haletant,

Ne sortait nulle plainte. Au prêtre qui, près d'elle, Du Dieu crucifié, lui montrait le modèle,

Sans que rien altérät son grave et doux profil, Elle ne répondait qu’un mot: Ainsi soit-il.

Pour quelques-uns ta main est dure, ô destinée’! Autrefois, joune el belle. au seuil de l’hyménée, Comme un pur rayon d’or, gage de l’avenir,

Elle avait, elle aussi, vu le bonheur venir.

Mais quelques ans passés, première et rude épreuve, L’épouse désolée et plaintive était veuve:

La maladie avait déchiré le lien.

Deux enfants lui restaient, cher et précieux bien, Deux fils. L'âge venu, plein d’amour pour leur mère, Ïls l’aideraient du moins, dans sa détresse amère. Aux durs labeurs leurs bras se sentaient préparés. Eux-mêmes, à leur tour, lui furent retirés.

Aventureux, l’ainé se plaisait aux audaces ;

Ïl aimait la montagne et ses pics et ses glaces,

Et dès qu’il le pouvait, oublieux du repos, Au delà des déclins où paissent les troupeaux On le voyait monter, se jouant des abimes.

Pour lui, les lieux cherchés c’étaient les blanches cimes. Un soir, des hauts glaciers il n’est pas descendu ;

Et depuis à leur mère aucun ne l’a rendu.

L'autre avait son penchant du côté de la mine. Déjà, dans le rocher où le filon chemine,

Nul aussi bien que lui, parmi tous réputé,

Ne savait découvrir le métal exploité.

Pour ravir sa richesse au sol, puissante écorce,

” Du salpètre, on le sait, il faut la brusque force. Qu’arriva-t-il ? Un jour, sans qu’on ait su comment, Subite, inattendue, horrible ébranlement,

Tonna l’explosion. Ce fut un glas qui sonne ;

Dès lors la pauvre mère ici n’eut plus personne.

Comment sans succomber, ployant sur ses genoux, Pût-elle supporter d'aussi douloureux coups ? Brisée avant le temps, elle portait sa peine

Le long de son chemin, comme une lourde chaine. Laïissant saigner son cœur et se noyer ses yeux. Souvent elle tournait son regard vers les cieux ; Et seulement alors, ouverte à la lumière,

Sous un souffle d’en haut, se séchait sa paupière. C’est qu’elle entrevoyait, au profond de l’azur, Dans l’éternelle paix du port désormais sûr,

Les bras qui l’appelaient, et qu'aux chères caresses Elle savait qu’un jour s’uniraient ses tendresses. L'heure était-elle proche et le moment venu *?

La pâleur s’étendait sur son front soutenu ;

Ses mains jointes pressaient plus fort sur sa poitrine Celui de qui nous vient l’espérance divine.

Ses lèvres murmuraient toujours les noms aimés, Mais plus bas, et ses yeux, mornes, inanimés, Semblaient s’éteindre, ainsi qu’un rayon qui s’efface. L'ombre du dernier jour s’amassait sur sa face. Par moments cependent, reflet monté du cœur, On voyait s’y mèler un reste de lueur.

Tout à coup un soupir s’échappa de sa bouche. Et, prosternés autour de l’humble et triste couche, Les assistants, à qui le ciel se dévoila,

Dirent : Elle est à vous, mon Dieu; recevez-la !