A LA MAISON

Tout le monde à la maison M'accueille en prononçant ton nom,

Je n'y suis pas sitôt entré Qu'on veut savoir ta taille, ton visage.

Mes deux frères s'informent vite De ta beauté et de la couleur de tes yeux.

Et si tu portes les cheveux Tressés, comme ici c'est l'usage.

Puis, mon père interroge aussi, — Mais pas sur l'éclat de tes yeux :

« Apporte-t-elle quelque chose ?

Hej ! la vie est si difficile ! »

Ma tendre mère attend jusqu'à la fin Puis, quand à tous j'ai répondu Et que nous sommes tête à tête, Dit : — < T'aime-t-elle, l'aimes-tu ? »

On dirait que les lumières Se changent en feux de bergers...

Mais les filles gaies et pimpantes, Les messieurs, les dames brillantes N'écoutent pas, pas du tout Vair, Pas du tout l'air.

Ils se divertissent, s'agitent.

Ne pensant pas dans leurs plaisirs.

A Dieu sait ce qui réjouit Quand on songe au troupeau tranquille Quelque part, prés d'une czarda, D'une czarda.

DÉSIRi

Aimable et douce vie qu'on mène à la campagne Tu es, oh ! oui, tu es le rêve de ma vie.

Petites maisonnettes, rues silencieuses, Mon âme vous désire et s'approche de vous.

Elle s'envole loin des rumeurs de la ville ; Bonnes gens, c'est dans vos chaumières

* Ces vers furent dédiés à Sigismond de Justh quand parut en Hongrie son livre de La Pousta.

— S'il est un bonheur sur la terre C'est la qu'il est, là seulement.

S'il m'était donné d'oublier

D'un seul coup tout ce que je sais,

Si Dieu me disait de reprendre

A la première étape, la route de ma vie,

Je resterais, de mon village

L'habitant pieux, fidèle, simple,

Lisant les psaumes de ma bible

Sans jamais avoir d'autre livre.

Je n'en aurais qu'un seul ; la terre maternelle,

La Pousta, ses chants et ses fleurs.

Les bords de la Tisza plantés partout de saules Qui ne sont nulle part aussi beaux que chez nous... Oh î qu'il m'instruirait bien le paisible brin d'herbe I Comme il me garderait la pureté du cœur !

Entre les grands bonheur et les petits soucis Je bercerais ainsi ma vie.

Et, je vivrais ainsi dans la félicité, Sans désir — et que pourrais-je bien désirer ? Jusqu'à ma mort, j'admirerais le prêtre

Et sa manière de prêcher.

Je n'écrirais pas de poèmes, Mais je les penserais et admirablement

Le gars bronzé regarde Les feux de cette étoile, Pense à celle qu'il a, L'étoile de sa vie, La petite aux yeux bleus !

C'est d'une amére joie Ce qu'il a pensé d'elle ; Alors, il s'écrie : Hej î Toutes étaient aussi belles Il y a mille années !