SOLITUDE

Les hommes content leurs douleurs Ils disent ce' qu'ils ont souffert Et chacun croit que sa misère . Est la plus grande sur la terre.

Mais le récit de tous ces maux Ne peut me faire conter les miens Et, je cherche, au contraire, Pisolement profond, Là, seulement coulent mes larmes.

Au plus sombre de la forêt Là où le vent s'endort sur la feuille immobile Comme si s'arrêtaient et le temps et la vie, Je vais me prosterner , et je dis « ô mon Dieu !

Ainsi, il n'est donc rien de parfait en ce monde? Tu n'as rien pu créer qui ne soit sans défaut ? Mais si ce qui finit reste si incomplet.

L'infini, peut-être est complet.

Assis sur un trône doré Tu crées, tu changes et ta parole tue ; Tant qu'ici bas les êtres rouleront leur misère C'est donc toi seulement qui pourras être heureux ? »

Il8 POÈTES HONGROIS

Et, la voûte des deux s'obscurcit; invisible,

Une ombre glissait là — en haut — L*air était immobile et semblait mort, raidi, Comme gelé ; au milieu du mortel silence Il me parut que Dieu parlait un peu plus haut. J'entendis un soupir profond et lamentable :

— « Rien n'est pareil à moi dans l'univers immense' Et je suis toujours seul, isolé, délaissé.