A UNE FLEUR

Ta verdure est-elle un secret?

Ton parfum est-il un langage?

S'il en est ainsi, parle bas, Mystérieuse messagère ; S'il n^en est rien, ne réponds pas ; Dors sur mon cœur, fraîche et légère.

Je connais trop bien cette main Pleine der grâce et de caprice, Qui d'un brin de fli souple et fin A noué ton pâle caPice.

Cette main-là, petite fleur.

Ni Phidias ni Praxitèle

N'en auraient pu trouver la sœur

Qu'en prenant Vénus pour modèle.

Elle est blanche, elle est douce et belle, Franche, dit-on, et plus encor; A qui saurait s'emparer d'elle Elle peut ouvrir un trésor.

Mais elle est sage, elle est sévère ; Quelque mal pourrait m'arriver.

Fleurette, craignons sa colère, Ne dis rien, laisse-moi rêver.