LE VIEUX

Le irieil homme exempt de remords Que le Temps épargne, ô mystère!

Est seul, tous ses enfants sont morts-; Nul ne le connaît sur la terre.

Il est trop vieux pour travailler.

Donc, après la vie âpre et dure, Il a, pour se ravitailler, Le pain ramassé dans Tordure.

Devant ses yeux humiliés La foule heureuse passe et joue, Et par les trous de ses souliers Ses pieds nus traînent dai^s la boue;

Cependant son cœur est sans fiel,

Et, dans Tombre où son vieux front penche,

La neige qui tombe du ciel

S'engouffre dans sa barbe blanche.

ler décembre 1883.