Poésies

a... Devant moi s*étale le grand désert des eaux ; derrière moi il n'y a qu'exil et douleur, et au-dessus de ma tète voguent les nuées, ces grises et informes filles de l'air, qui, de la mer , avec des seaux de brouillard , puisent l'eau, la trainent à grand'peine et la laissent retomber dans la mer, besogne triste et fastidieuse et inutile, comme ma propre vie.

« Les vagues murmurent, les mouettes croassent, de vieux souvenirs me saisissent, des rêves oubliés, des images éteintes me reviennent, tristement et doucement... »

Henri Heine.

1VJ.es vers n'auront pas dit la couleur de vos yeiix: Êtes-vous pâle ou rose? Etes-vous blonde ou brune? Je garde pour moi seul ce secret précieux, Comme un sylphe en son cœur garde un rayon de lune.

tP%ÉLUcDE

Voici venir les mois où le ciel est si clair, Et le soleil si doux et la nuit si tranquille, Que nous nous ennuyons d'errer dans cette ville Où les toits des maisons attristent toujours l'air. — Et nous nous rappelons qu'il est près de la mer Plus d'un village, ombreux et verdoyant asile.

Sans doute ce sera Paris encor, là-bas:

Devant les flots calmés que rasent les mouettes,

Nous lirons les journaux, et ne nous plaindrons pas

Si les dames, aussi frivoles et coquettes,

Changent quatre ou cinq fois, en un jour, de toilettes

Pour danser au salon, le soir, les mêmes pas.

Mais bien qu'on soit ainsi Parisienne dans l'âme, Malgré tout, la mer parle avec sa forte voix. Comme on a lu Musset, en rêvant, quelquefois,

— Qui sait? — on se souvient un peu que l'on est femme, Et l'éventail léger qui tremble au bout des doigts Laisse au hasard passer plus d'un regard de flamme.

La vanité se tait et le cœur a son tour. L'horizon des flots bleus émeut la plus volage. Tout le monde est voisin dans le petit village. On a dansé la veille ensemble, puis, un jour,

— Un jour — on se salue en passant sur la plage, On s'aborde, on se parle, et c'est déjà l'amour.

Cet amour délicat est une fleur des grèves;

Lorsque le vent des mers ne le ranime plus,

Il meurt ; — et c'est le charme amer des choses brèves,

L'étrange impression qui reste aux cœurs émus

Au sortir des romans laissés à moitié lus

Qu'on achève à son gré dans les loisirs des rêves.