L'ABEILLE

Au gré de leurs désirs, sans craindre les autans, Ils bucinaienc au loin sur la foi du printemps. Quel retour glorieux l'avenir leur apprête !

A ces millf trésors épars sur leur chemin L'amour divin de Tart les guide et les arrête : Tout est fleur aujourd'hui, tout sera miel demain. Ils revenaient déjà vers la ruche immortelle; Un vent du ciel soufflait, prêt à les soulever. Au milieu des parfums la Mort brise leur aile; Chargés comme l'abeille, ils' périssent comme elle Sur le butin doré qu'ils n'ont pas pu sauver.