MON LIVRE

Jouet depuis longtemps des vents et de la houle, Mon bâtiment fait eau de toutes parts; il coule. La foudre seule encore à ses signaux répond. Le voyant en péril et loin de toute escale, Au lieu de m'enfermer tremblante à fond de cale, J'ai voulu monter sur le pont.

A l'écart, mais debout, là, dans leur lit immense J'ai contemplé le jeu des vagues en démence.

Puis, prévoyant bientôt le naufrage et la mort, Au risque d'encourir l'anathème ou le blâme, A deux mains j'ai saisi ce livre de mon âme, Et l'ai lancé par-dessus bord.

C'est mon trésor unique, amassé page à page.

A le laisser au fond d'une mer sans rivage Disparaître avec moi je n'ai pu consentir.

En dépit du courant qui l'emporte ou l'entrave, Qu'il se soutienne donc et surnage en épave, Sur ces flots qui vont m'engloutir.

Paris, 7 janvier 1874.