LA NATURE A L'HOMME
Dans tout l'enivrement d'un orgueil sans mesure, Ebloui des lueurs de ton esprit borné, Homme, tu m'as crié : repose-toi, Nature ; Ton œuvre est close : je suis né !
Quoi ! lorsqu'elle a l'espace et le temps devant elle, Quand la matière est là sous son doigt créateur, Elle s'arrêterait, l'ouvrière immortelle.
Dans l'ivresse de son labeur }
Et c'est toi qui serais mes limites dernières^ L*atome humain pourrait entraver mon essor ?
C'est à cet abrégé de toutes les misères Qu'aurait tendu mon long effort?
Non, tu n'es pas mon but, non, tu n'es pas ma borne. A te franchir déjà je songe en te créant; Je ne viens pas du fond de l'éternité morne Pour n'aboutir qu'à ton néant.
Ne me vois-tu donc pas, sans fatigue et sans trêve, Remplir l'immensité des œuvres de mes mains, Vers un terme inconnit, mon espoir et mon rêve, M'élancer par mille chemins,
Appeler, tour à tour patiente ou pressée.
Jusque dans mes écarts poursuivant mon dessein, A la forme, à la vie et même à la pensée La matière éparse en mon sein ?
LA NATURE A L'HOMME. io$
J'aspire! c'est mon cri, fatal, irrésistible. Pour créer l'univers je n'eus qu'à le jeter; L'atome s'en émut dans sa sphère invisible, L'astre se mit à graviter.
L'éternel mouvement n'est que l'élan des choses Vers ridéal sacré qu'entrevoit mon désir ; Dans le cours ascendant de mes métamorphoses Je le poursuis sans le saisir.
Je le demande aux cieux, à l'onde, à l'air fluide, Aux éléments confus, aux soleils éclatants ; S'il m'échappe ou résiste à mon étreinte avide. Je le prendrai des mains du Temps.
Quand j'entasse à la fois naissances, funérailles, Quand je crée ou détruis avec acharnement.
Que fais-je donc, sinon préparer mes entrailles Pour ce suprême enfantement?
io6 POÉSIES PHILOSOPHIQUES.
Point d'arrêt à mes pas, point de trêve à ma tâche; Toujours recommencer et toujours repartir.
Mais je n'engendre pas sans fin et sans relâche Pour le plaisir d'anéantir.
J'ai déjà trop longtemps fait œuvre de marâtre, J'ai trop enseveli, j'ai trop exterminé.
Moi qui ne suis au fond que la mère idolâtre D'un seul enfant qui n'est pas né.
Quand donc pourrai-je enfin, émue et palpitante. Après tant de travaux et tant d'essais ingrats, A ce fils de mes vœux et de ma longue attente Ouvrir éperdument les bras?
De toute éternité, certitude sublime !
Il est conçu ; mes flancs l'ont senti s'agiter. L^amour qui couve en moi, l'amour que je comprime N'attend que Lui pour éclater.
