LA MAISON DE CATULLE I

Dont le baume calmait son âme endolorie,

Lxîrsque vers toi, foyer natal, douce patrie,

Il revint, fuyant Rome et voulant s'arracher

A l'amour qui brûlait sa chair comme un bûcher.

Sans pouvoir oublier celle dont le caprice

Avait d'un court bonheur fait naître un long supplice.

La villa du poète, en ce temps-là, semblait. En haut du promontoire où le lac déferlait. Un cygne blanc posant la tête sous son aile. Au ponique de marbre une vigne en tonnelle Mêlait ses longs serpents et ses festons touffus.

Et rien n'en est resté qu'un souvenir confus, Qui dans l'ombre se perd parmi quelques ruines ! Oh! la Lesbie ouvrant au désir ses narines, S'acharnant à chercher d'impossibles amours. Dès qu'elle eut mis en lui la lièvre pour toujours ! Et lui, le précurseur de Musset dans les âges, Maudissant le poison des séduisants visages Qui promettent l'ivresse et donnent le poison ! Tout a passé, beauté, délire, trahison.

Comme tout, dans la vie, après une heure passe.

Mais la nature est là qui survit dans sa grâce. Et sur les bords du lac à l'azur argenté, Dont Catulle, oubliant sa blessure, a chanté L'aspect de perle rare et de douce prunelle, La nappe luit toujours, calmante et maternelle.

En haut du promontoire où la villa n'est plus, Mais d'où l'on voit, avec l'apparence du flux, Sur les grands rochers plats l'onde mourir encore, Toujours on est charmé, lorsque le soir colore La cime des rochers dont les flancs restent bleus. Et de même un pouvoir sûr et miraculeux Est toujours là qui verse, en un instant de trêve, Au cœur le plus brisé l'apaisement du rêve.